| LES SPECTRES |
| Le Voleur |
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L'aveugle, un vrai Goya retouché par la Morgue, |
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À genoux dans le froid coupant comme une faux, |
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Automatiquement tirait d'un petit orgue |
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Un son inoubliable à force d'être faux. |
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Suant par tous les bouts la misère qui navre, |
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Il étalait deux yeux pâles où rien ne luit ; |
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Et tel était l'aspect de ce vivant cadavre, |
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Qu'il rendait le passant généreux malgré lui. |
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À deux pas, un flâneur à figure malsaine, |
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Accoudé sur le pont, considérait la Seine |
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En sifflotant d'un air canaille et vicieux ; |
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Soudain, vers la sébile il tendit sa main jaune, |
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Eut le geste qu'on a lorsque l'on fait l'aumône, |
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Et vola froidement le vieil homme sans yeux. |
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