| LES SPECTRES |
| La Chambre |
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À Charles Cros.
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Ma chambre est pareille à mon âme, |
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Comme la mort l'est au sommeil : |
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Au fond de l'âtre, pas de flamme ! |
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À la vitre, pas de soleil ! |
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Les murailles sont recouvertes |
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D'un lamentable papier gris |
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Où l'ombre des persiennes vertes |
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Met des taches de vert-de-gris. |
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Au-dessus de mon chevet sombre |
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Pend un Christ à l'air ingénu, |
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Qui semble s'enfoncer dans l'ombre |
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Pour ne pas se montrer si nu. |
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Compagnon de ma destinée, |
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Un crâne brisé, lisse et roux, |
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Du haut de l'humble cheminée |
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Me regarde avec ses deux trous. |
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Des rideaux lourds et très antiques |
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Se crispent sur le lit profond ; |
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De longs insectes fantastiques |
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Dansent et rampent au plafond. |
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Quand l'heure sonne à ma pendule, |
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Elle fait un bruit alarmant ; |
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Chaque vibration ondule |
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Et se prolonge étrangement. |
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L'ange de mes amours funèbres, |
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Porte toujours un domino, |
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Et chaque nuit, dans les ténèbres, |
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Va sangloter au piano. |
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Meubles, tableaux, fleurs, livres même, |
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Tout sent l'enfer et le poison, |
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Et, comme un drap, l'horreur qui m'aime |
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Enveloppe cette prison. |
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Triste chambre où l'ennui qui raille |
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Veille à mes côtés nuit et jour, |
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J'écris ces vers sur ta muraille, |
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Et je bénis ton noir séjour ; |
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Car le torrent aime le gouffre, |
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Et le hibou, l'obscurité ; |
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Car tu plais à mon cœur qui souffre |
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Par ton affreuse identité ! |
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