| LES SPECTRES |
| La Peur |
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À Jules Barbey d'Aurevilly.
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Aussitôt que le ciel se voile |
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Et que le soir, brun tisserand, |
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Se met à machiner sa toile |
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Dans le mystère qui reprend, |
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Je soumets l'homme à mon caprice, |
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Et, reine de l'ubiquité, |
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Je le convulse et le hérisse |
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Par mon invisibilité. |
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Si le sommeil clot sa paupière, |
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J'ordonne au cauchemar malsain |
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D'aller s'accroupir sur son sein |
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Comme un crapaud sur une pierre. |
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Je vais par son corridor froid, |
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À son palier je me transporte, |
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Et soudain, comme avec un doigt, |
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Je fais toc toc toc à sa porte. |
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Sur sa table, ainsi qu'un hibou, |
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Se perche une tête coupée |
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Ayant le sourire du fou |
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Et le regard de la poupée ; |
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Il voit venir à pas rampants |
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Une dame au teint mortuaire, |
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Dont les cheveux sont des serpents |
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Et dont la robe est un suaire. |
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Puis j'éteins sa lampe, et j'assieds |
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Au bord de son lit qui se creuse |
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Une forme cadavéreuse |
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Qui lui chatouille les deux pieds. |
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Dans le marais plein de rancune |
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Qui poisse et traverse ses bas, |
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Il s'entend appeler très bas |
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Par plusieurs voix qui n'en font qu'une. |
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Il trouve un mort en faction |
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Qui tourne sa prunelle mate |
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Et meut sa putréfaction |
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Avec un ressort d'automate. |
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Je montre à ses yeux consternés |
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Des feux dans les maisons désertes, |
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Et dans les parcs abandonnés, |
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Des parterres de roses vertes. |
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Il aperçoit en frémissant, |
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Entre les farfadets qui flottent, |
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Des lavandières qui sanglotent |
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Au bord d'une eau couleur de sang, |
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Et la vieille croix des calvaires |
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De loin le hèle et le maudit |
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En repliant ses bras sévères |
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Qu'elle dresse et qu'elle brandit. |
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Au milieu d'une plaine aride, |
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Sur une route à l'abandon, |
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Il voit un grand cheval sans bride |
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Qui dit : « Monte donc ! Monte donc ! » |
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Et seul dans les châtaigneraies, |
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Il entend le rire ligneux |
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Que les champignons vénéneux |
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Mêlent au râle des orfraies. |
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Par les nuits d'orage où l'Autan |
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Tord sa voix qui siffle et qui grince, |
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Je vais emprunter à Satan |
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Les ténèbres dont il est prince, |
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Et l'homme en cette obscurité |
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Tourbillonne comme un atome, |
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Et devient une cécité |
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Qui se cogne contre un fantôme. |
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Dans un vertige où rien ne luit |
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Il se précipite et s'enfourne, |
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Et jamais il ne se retourne, |
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Car il me sait derrière lui ; |
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Car, à son oreille écouteuse, |
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Je donne, en talonnant ses pas |
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La sensation chuchoteuse |
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De la bouche que je n'ai pas. |
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Par moi la Norme est abolie, |
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Et j'applique en toute saison |
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Sur la face de la Raison |
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Le domino de la Folie. |
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L'impossible étant mon sujet, |
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Je pétris l'espace et le nombre |
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Je sais vaporiser l'objet, |
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Et je sais corporiser l'ombre. |
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J'intervertis l'aube et le soir |
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La paroi, le sol et la voûte ; |
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Et le Péché tient l'ostensoir |
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Pour la dévote que j'envoûte. |
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Je fais un vieux du nourrisson ; |
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Et je mets le regard qui tue |
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La voix, le geste et le frisson |
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Dans le portrait et la statue ; |
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Je dénature tous les bruits, |
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Je déprave toutes les formes, |
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Et je métamorphose en puits |
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Les montagnes les plus énormes. |
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Je brouille le temps et le lieu ; |
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Sous ma volonté fantastique |
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Le sommet devient le milieu, |
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Et la mesure est élastique. |
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J'immobilise les torrents, |
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Je durcis l'eau, je fonds les marbres, |
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Et je déracine les arbres |
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Pour en faire des Juifs-errants ; |
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Je mets dans le vol des chouettes |
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Des ailes de mauvais Esprits, |
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De l'horreur dans les silhouettes |
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Et du sarcasme dans les cris ; |
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Je comprime ce qui s'élance, |
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J'égare l'heure et le chemin, |
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Et je condamne au bruit humain |
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La bouche close du Silence ; |
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Avec les zigzags de l'éclair |
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J'écris sur le manoir qui tombe |
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Les horoscopes de la Tombe, |
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Du Purgatoire et de l'Enfer ; |
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Je chevauche le catafalque ; |
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Dans les cimetières mouvants |
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Je rends au nombre des vivants |
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Tous ceux que la mort en défalque ; |
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Et par les carrefours chagrins, |
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Dans les brandes et les tourbières, |
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Je fais marcher de longues bières |
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Comme un troupeau de pèlerins ; |
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Mais, le jour, je suis engourdie : |
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Je me repose et je m'endors |
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Entre ma sœur la Maladie |
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Et mon compère le Remords. |
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