| LES REFUGES |
| Paysage d'octobre |
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À Georges Jeanniot.
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Le torrent a franchi ses bords |
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Et gagné la pierraille ocreuse ; |
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Le meunier longe avec efforts |
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L'ornière humide qui se creuse. |
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Déjà le lézard engourdi |
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Devient plus frileux d'heure en heure ; |
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Et le soleil du plein midi |
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Est voilé comme un œil qui pleure. |
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Les nuages sont revenus, |
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Et la treille qu'on a saignée |
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Tord ses longs bras maigres et nus |
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Sur la muraille renfrognée. |
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La brume a terni les blancheurs |
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Et cassé les fils de la Vierge, |
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Et le vol des martin-pêcheurs |
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Ne frissonne plus sur la berge. |
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Les arbres se sont rabougris ; |
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La chaumière ferme sa porte, |
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Et le petit papillon gris |
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A fait place à la feuille morte. |
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Plus de nénuphars sur l'étang ; |
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L'herbe languit, l'insecte râle, |
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Et l'hirondelle en sanglotant |
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Disparaît à l'horizon pâle. |
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Près de la rivière aux gardons |
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Qui clapote sous les vieux aulnes, |
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Le baudet cherche les chardons |
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Que rognaient si bien ses dents jaunes. |
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Mais comme le bluet des blé, |
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Comme la mousse et la fougère, |
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Les grands chardons s'en sont allés |
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Avec la brise et la bergère. |
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Tout pelotonné sur le toit |
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Que l'atmosphère mouille et plombe, |
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Le pigeon transi par le froid |
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Grelotte auprès de la colombe ; |
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Et, tous deux, sans se becqueter, |
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Trop chagrins pour faire la roue, |
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Ils regardent pirouetter |
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La girouette qui s'enroue. |
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Au-dessus des vallons déserts |
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Où les mares se sont accrues, |
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À tire-d'aile, dans les airs |
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Passe le triangle des grues ; |
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Et la vieille, au bord du lavoir, |
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Avec des yeux qui se désolent, |
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Les regarde fuir et croit voir |
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Les derniers beaux jours qui s'envolent. |
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Dans les taillis voisins des rocs |
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La bécasse fait sa rentrée ; |
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Les corneilles autour des socs |
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Piétinent la terre éventrée, |
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Et, décharné comme un fagot, |
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Le peuplier morne et funèbre |
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Arbore son nid de margot |
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Sur le ciel blanc qui s'enténèbre. |
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