| LES REFUGES |
| Le Ravin des coquelicots |
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À Jules Breton.
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Dans un creux sauvage et muet |
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Qui n'est pas connu du bluet |
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Ni de la chèvre au pied fluet |
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Ni de personne, |
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Loin des sentiers des bourriquots, |
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Loin des bruits réveilleurs d'échos, |
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Un fouillis de coquelicots |
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Songe et frissonne. |
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Autour d'eux, d'horribles étangs |
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Ont des reflets inquiétants ; |
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À peine si, de temps en temps, |
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Un lézard bouge |
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Entre les genêts pleins d'effrois |
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Et les vieux buis amers et froids |
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Qui fourmillent sur les parois |
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Du ravin rouge. |
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Le ciel brillant comme un vitrail |
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N'épand qu'un jour de soupirail |
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Sur leurs lamettes de corail |
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Ensorcelées, |
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Mais dans la roche et le marais |
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Ils sont écarlates et frais |
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Comme leurs frères des forêts |
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Et des vallées. |
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Ils bruissent dans l'air léger |
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Sitôt que le temps va changer. |
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Au moindre aquilon passager |
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Qui les tapote, |
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Et se démènent tous si fort |
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Sous le terrible vent du Nord |
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Qu'on dirait du sang qui se tord |
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Et qui clapote. |
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En vain, descendant des plateaux |
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Et de la cime des coteaux, |
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Sur ces lumineux végétaux |
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L'ombre se vautre, |
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Dans un vol preste et hasardeux, |
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Des libellules deux à deux |
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Tournent et vibrent autour d'eux |
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L'une sur l'autre. |
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Frôlés des oiseaux rebâcheurs |
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Et des sidérales blancheurs, |
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Ils poussent là dans les fraîcheurs |
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Et les vertiges, |
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Aussi bien que dans les sillons ; |
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Et tous ces jolis vermillons |
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Tremblent comme des papillons |
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Au bout des tiges. |
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Leur chaude couleur de brasier |
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Réjouit la ronce et l'osier ; |
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Et le reptile extasié, |
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L'arbre qui souffre, |
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Les rochers noirs privés d'azur |
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Ont un air moins triste et moins dur |
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Quand ils peuvent se pencher sur |
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Ces fleurs du gouffre. |
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Les carmins et les incarnats, |
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La pourpre des assassinats, |
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Tous les rubis, tous les grenats |
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Luisent en elles ; |
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C'est pourquoi, par certains midis, |
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Leurs doux pétales attiédis |
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Sont le radieux paradis |
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Des coccinelles. |
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