| LES REFUGES |
| Les vieilles Haies |
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À Edmond Haraucourt.
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Fauves, couvrant l'horreur, le mystère et l'ennui, |
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Tantôt pleines de jour, tantôt pleines de nuit, |
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De murmures et de silences ; |
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Hostiles au toucher comme des hérissons, |
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Elles sont là, mêlant à d'éternels frissons |
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D'interminables somnolences. |
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Elles ont l'attitude et la couleur des bois : |
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Aubépines, genêts, fougères, et parfois |
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Un panache de chèvrefeuille |
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Leur donnent une odeur suave à respirer ; |
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Leurs fruits ? c'est le hasard qui les fait prospérer, |
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Et c'est le merle qui les cueille. |
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Elles sont un écran pour le sentier poudreux, |
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Un abri pour le pâtre, et pour les amoureux |
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Le lieu des rendez-vous fidèles ; |
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Et quand l'ombre noircit la plaine et le ravin, |
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La nonne lavandière et le mauvais devin |
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Dialoguent à côté d'elles. |
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Tous les anciens buissons poussent dru, haut et droit, |
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Comme aussi, bien souvent, ils penchent, et l'on voit |
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Sous l'azur clair ou qui se fronce, |
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Au-dessus du ruisseau chuchoteur ou dormant, |
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La courbure agressive et l'échevèlement |
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Épouvantable de la ronce. |
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Rarement effleurés par les beaux papillons, |
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Ils sont le labyrinthe aimé des vieux grillons ; |
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Plus d'une cigale en tristesse |
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Y hasarde un son maigre et que l'âge a faussé ; |
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Grenouilles et crapauds visitent leur fossé, |
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Et la couleuvre est leur hôtesse. |
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Hélas ! dans ces fouillis qu'elle connaît si bien |
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Cette sournoise ourdit son muet va-et-vient |
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Que maint sifflement entrecoupe ; |
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Malheur au nid d'oiseau ! L'ogresse à pas tordus |
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Se hisse pour biber les œufs tout frais pondus |
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Dans la pauvre petite coupe. |
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À la longue, parfois, ces grands buissons affreux |
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Ont bu tous les venins que vont baver sur eux |
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L'aspic et la vipère noire : |
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Aussi, lorsque l'été réchauffeur des déserts |
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Promène au fond des trous, sur l'onde et dans les airs |
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Son invisible bassinoire, |
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La haie empoisonnée, après son long sommeil, |
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Étire ses rameaux qui s'enflent au soleil |
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Comme autant de bêtes squammeuses ; |
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Et contre les troupeaux sveltes et capricants |
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Elle se dresse, armée, avec tous ses piquants, |
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D'innombrables dents venimeuses. |
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Dans la pourpre de l'aube ou des soleils couchants, |
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Au bord des bois, des lacs, des vignes et des champs, |
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Des prés ou des châtaigneraies, |
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L'habitant du ravin, du val et des plateaux |
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Vénère à son insu ces sombres végétaux : |
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Car, à la fin, les vieilles haies, |
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À force d'avoir vu tant de piétons bourbeux, |
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D'ânes et de moutons, de vaches et de bœufs, |
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Ont, comme les très vieux visages, |
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Pris un air fantomal, prophétique, assoupi, |
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Qui sur le chemin neuf et le mur recrépi |
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Jette un reflet des anciens âges |
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