LES REFUGES |
Les Rocs |
À Victor Hugo.
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Par delà les blés noirs, les froments et les seigles, |
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Loin des terrains boisés, poudreux, herbus et mous, |
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Au bord d'une rivière aux écumeux remous, |
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Ils songent, familiers des lézards et des aigles. |
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Aspect fantomatique, inertie et stupeur, |
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Jeunesse qui survit à des milliers d'années, |
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Silence des cœurs morts et des âmes damnées, |
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Ils ont tout ce qui trouble et tout ce qui fait peur. |
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La rivière qui hurle et moutonne à leur base |
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Leur devient un miroir torrentueux et fou, |
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Et, quand l'hiver la fait déborder de son trou, |
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Les cravache d'écume et les gifles de vase. |
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Au mois où le zéphyr plein de suavité |
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Emporte les parfums de la fleur qu'il balance, |
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L'aspic y vient montrer sa tête en fer de lance |
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Au bord de la fissure et de la cavité. |
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Anxieux, dans la brume, on dirait qu'ils attendent |
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Je ne sais quel départ aux mystiques adieux ; |
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N'ont-ils pas l'air de voir ? Et cependant point d'yeux ; |
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Point d'oreilles : pourtant l'on dirait qu'ils entendent. |
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Et, colosses navrés de ce pays affreux, |
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Ils alarment au loin les vallons et les côtes, |
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Car le cri des hiboux, leurs invisibles hôtes, |
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Est la funèbre voix qui sanglote pour eux. |
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Groupés là comme un tas de monstrueuses bêtes, |
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Ils veillent tristement, les horribles rochers, |
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Que le soleil les brûle ou qu'ils soient accrochés |
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Par les feux zigzagueurs et grondants des tempêtes ! |
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L'un dont la pointe oblongue imite un coutelas, |
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Et dont chaque lézarde a l'air d'une blessure, |
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Rongé de champignons, d'herbe et de moisissure, |
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Se penche avec un air effroyablement las. |
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Un autre figurant un couvercle de bière |
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Qui serait tout debout sous les grands cieux pensifs, |
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Fait tinter par instants sur les feuilles des ifs |
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L'éternel suintement des larmes de la pierre. |
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Et tous, diversement lépreux et bossués, |
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Rendent la solitude encore plus déserte, |
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Et par leur seul aspect qui glace et déconcerte, |
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Disent leurs maux soufferts et leurs ennuis sués. |
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