| LES REFUGES |
| Les Serpents |
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À Fernand Icres.
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Auprès d'une rivière où des broussailles trempent, |
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Dans des chemins perdus, monticuleux et roux, |
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On les voit se traîner aux abords de leurs trous, |
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Onduleux chapelets de vertèbres qui rampent. |
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Oh, le serpent ! Le si fantastique animal |
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Qui surgit brusquement des feuilles ou des pierres |
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Et qui laisse couler de ses yeux sans paupières |
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La lueur magnétique et féroce du mal ! |
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Car il a des regards aussi froids que des lames, |
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Qui tiennent en arrêt les moins épouvantés ; |
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Car il pompe l'oiseau de ses yeux aimantés |
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Et fait mourir de peur les crapauds et les femmes. |
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Hideux comme la Mort et beau comme Satan |
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Dont il est le mystique et ténébreux emblème, |
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Son apparition rend toujours l'homme blême : |
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C'est le fantôme auquel jamais on ne s'attend. |
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Et tandis que suant le crime et le mystère, |
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Tout un perfide essaim du monde végétal |
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Recèle inertement plus d'un venin fatal, |
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Il est le charrieur des poisons de la terre. |
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Le talus, le fossé, l'ornière, le buisson |
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Brillent de sa couleur étincelante et sourde ; |
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Et la couleuvre agile et la vipère lourde |
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Allument dans la brande un tortueux frisson. |
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Il en est dont la peau, comme dans les féeries, |
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Surprend l'œil ébloui par de tels chatoîments |
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Qu'on dirait, à les voir allongés et dormants, |
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Des rubans d'acier bleu lamés de pierreries. |
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Complices de la ronce et des cailloux coupants, |
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Ils habitent les prés, les taillis et les berges ; |
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Et l'on voit dans l'horreur des grandes forêts vierges ; |
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Maints troncs d'arbres rugueux cravatés de serpents. |
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Là, non loin du python qui fait sa gymnastique, |
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Le boa, par un ciel rutilant et soufré, |
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Digère à demi mort quelque buffle engouffré |
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Dans l'abîme visqueux de son corps élastique. |
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En hiver le serpent s'encave dans les rocs ; |
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Il va s'ensevelir au creux pourri de l'arbre, |
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Ou roule en bracelet son pauvre corps de marbre |
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Sous les tas de fumier que piétinent les coqs. |
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Mais après les frimas, la neige et les bruines, |
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Il gagne les ravins et le bord des torrents ; |
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Il remonte le dos écumeux des courants |
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Et grimpe, ainsi qu'un lierre, aux vieux murs en ruines. |
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Comme un convalescent par les midis bénins, |
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Parfois il se hasarde et rôde à l'aventure, |
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Impatient de voir s'embraser la nature |
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Pour mieux inoculer ses terribles venins. |
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Alors du fouillis d'herbe au monceau de rocailles, |
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Bougeur sobre et muet, sournois et cauteleux, |
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Il rampe avec lenteur et s'arrête frileux |
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Sous le soleil cuisant qui fourbit ses écailles. |
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Solitaire engourdi qu'endort l'air étouffant, |
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Il écoute passer la brise insaisissable ; |
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Et les crépitements d'insectes sur le sable |
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Bercent son sommeil long comme un sommeil d'enfant. |
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Réveillé, le voilà comme une ombre furtive |
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Qui se dresse en dardant ses crochets à demi, |
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Et qui, devant la proie ou devant l'ennemi, |
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Siffle comme la bise et la locomotive. |
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Mais il aime le sol et la lumière ; il est |
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Le frôleur attendri des menthes et des roses ; |
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Sa colère se fond dans la douceur des choses, |
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Et cet empoisonneur est un buveur de lait. |
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Aussi l'infortuné reptile mélomane |
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Qui se tord sous le poids de sa damnation |
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M'inspire moins d'effroi que de compassion : |
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J'aime ce réprouvé d'où le vertige émane. |
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Et quand j'erre en scrutant le mystère de l'eau |
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Qui frissonne et qui luit dans la pénombre terne, |
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J'imagine souvent au fond d'une caverne |
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Les torpides amours du Cobra-Capello. |
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