| LES REFUGES |
| Le Val des marguerites |
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À Sarah Bernhardt.
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C'est au fond d'un ravin fantastique et superbe |
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Où maint rocher lépreux penche et dresse le front : |
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Une espèce de puits gigantesquement rond |
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Dont l'eau n'aurait servi qu'à faire pousser l'herbe. |
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Là, le mystère ému déployant ses deux ailes |
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Fantomatise l'air, les pas et les reflets : |
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Il semble, à cet endroit, que des lutins follets |
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Accrochent leurs zigzags à ceux des demoiselles. |
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L'horreur des alentours en ferme les approches ; |
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L'écho n'y porte pas le sifflet des convois ; |
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Ses murmures voilés ont le filet de voix |
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Des gouttelettes d'eau qui filtrent sous les roches. |
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C'est si mort et si frais, il y flotte, il y vague |
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Tant de silence neuf, de bruit inentendu, |
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Que l'on pressent toujours en ce vallon perdu |
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Quelque apparition indéfiniment vague ! |
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Il n'a jamais connu ni moutons, ni chevrettes, |
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Ni bergère qui chante en tenant ses tricots ; |
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Les tiges de bluets et de coquelicots |
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N'y font jamais hocher leurs petites aigrettes : |
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Mais, entre ses grands houx droits comme des guérites, |
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Ce val, si loin des champs, des prés et des manoirs, |
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Cache, tous les étés, ses gazons drus et noirs |
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Sous un fourmillement de hautes marguerites. |
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Chœur vibrant et muet, innocent et paisible, |
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Où chaque pâquerette, à côté de sa sœur, |
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A des mouvements blancs d'une extrême douceur, |
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Dans la foule compacte et cependant flexible. |
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L'oiseau, pour les frôler, quitte l'orme et l'érable ; |
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Et le papillon gris, dans un mol unisson, |
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Y confond sa couleur, sa grâce et son frisson |
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Quand il vient y poser son corps impondérable. |
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Le Gnome en phaéton voit dans chacune d'elles |
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Une petite roue au moyeu d'or bombé, |
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Et le Sylphe y glissant pense qu'il est tombé |
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Sur un nuage ami de ses battements d'ailes. |
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La Nature contemple avec sollicitude |
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Ce petit peuple frêle, onduleux et tremblant |
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Qu'elle a fait tout exprès pour mettre un manteau blanc |
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À la virginité de cette solitude. |
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On dirait que le vent qui jamais ne les froisse |
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Veut épargner ici les fleurs des grands chemins, |
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Qui plaisent aux yeux purs, tentent les tristes mains, |
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Et que l'Amour peureux consulte en son angoisse. |
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Nul arôme ne sort de leur corolle blême ; |
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Mais au lieu d'un parfum mortel ou corrupteur, |
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Elles soufflent aux cieux la mystique senteur |
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De la simplicité dont elles sont l'emblème. |
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Et toutes, chuchotant d'imperceptibles phrases, |
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Semblent remercier l'azur qui, tant de fois, |
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Malgré le mur des rocs et le rideau des bois, |
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Leur verse de si près ses lointaines extases. |
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Avant que le matin, avec ses doigts d'opale, |
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N'ait encore essuyé leurs larmes de la nuit, |
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Elles feraient songer aux vierges de l'ennui |
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Qui s'éveillent en pleurs, et la face plus pâle. |
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Le soleil les bénit de ses yeux sans paupières, |
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Et, fraternellement, ce Gouffre-Paradis |
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Reçoit, comme un baiser des alentours maudits, |
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L'âme des végétaux et le soupir des pierres. |
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Puis, la chère tribu, quand le soir se termine, |
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Sous la lune d'argent qui se joue au travers, |
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Devient, entre ses houx lumineusement verts, |
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Une vapeur de lait, de cristal et d'hermine. |
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Et c'est alors qu'on voit des formes long-voilées, |
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Deux spectres du silence et de l'isolement, |
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Se mouvoir côte à côte, harmonieusement, |
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Sur ce lac endormi de blancheurs étoilées. |
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