| LES REFUGES |
| La Mousse |
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À Hippolyte Charlemagne.
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La mousse aime le caillou dur, |
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La tour que la foudre électrise, |
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Le tronc noueux comme un fémur |
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Et le roc qui se gargarise |
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Au torrent du ravin obscur. |
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Elle est noire sur le vieux mur, |
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Aux rameaux du chêne elle est grise, |
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Et verte au bord du ruisseau pur, |
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La mousse. |
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Le matin, au temps du blé mûr, |
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Ce joli végétal qui frise |
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Souffle un parfum terreux qui grise : |
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Il boit les larmes de l'azur, |
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Et le papillon vibre sur |
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La mousse. |
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