| LES REFUGES |
| Les Prunelles |
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À Gabriel Vicaire.
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Ces prunelles bleu violet, |
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Dans le buisson plein de murmures, |
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N'ont qu'un terne et laiteux reflet |
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Auprès du noir luisant des mûres ; |
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Pas de guêpe au long corselet. |
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Mais voici que maint oiselet |
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S'éveille et descend des ramures |
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Pour picorer, tant qu'il lui plaît, |
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Ces prunelles. |
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Comme des grains de chapelet, |
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Elles sortent rondes et pures |
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D'un fouillis de vertes guipures ; |
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Les prés sentent le serpolet, |
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Et l'aube ouvre dans l'air follet |
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Ses prunelles. |
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