| LES REFUGES |
| Les Roses |
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À Auguste Arnault.
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Dans l'air comme embrasé par une chaleur d'âtre |
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Elles ont un arôme aussi lourd qu'ennuyé, |
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Et par un crépuscule orageux et mouillé |
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La blanche devient jaune, et la jaune, verdâtre. |
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Mais à l'aube naissante, À cette heure où la nuit |
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Abandonne en pleurant les étoiles éteintes, |
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Chacune se déplisse et rallume ses teintes, |
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Et leur parfum s'envole avec le vent qui fuit. |
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Souvent on aperçoit dans l'atmosphère chaude, |
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Sur leurs pétales blancs, purpurins ou rosés, |
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Un beau petit insecte aux reflets irisés, |
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Qui miroite au soleil ainsi qu'une émeraude. |
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Bien des mouches qui sont distilleuses de miel |
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Vampirisent gaîment ces reines végétales, |
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Et plus d'un vent du nord aux haleines brutales |
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Ravage leur parterre endormi sous le ciel. |
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Elles ont beau piquer le doigt qui les enlève : |
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On affronte en riant leur perfide beauté, |
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Pour cueillir ces boutons si pleins de volupté, |
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Qu'on dirait de la chair pétrie avec du rêve. |
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Ornant la modestie aussi bien que l'orgueil, |
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Fleurissant tout, cheveux, boutonnières, corsages, |
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Elles sont les joyaux des fous comme des sages |
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Et s'effeuillent encor sur la vierge au cercueil. |
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Et même, entre l'if morne et le cyprès austère, |
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Dans les dortoirs pierreux où gisent les défunts, |
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Elles font oublier à force de parfums |
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La putréfaction qui fermente sous terre. |
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Aussi, bien que rongé de souffrance et d'ennuis, |
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Je me plais à les voir, corolle grande ouverte, |
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Se pavaner au bout de leur tige âpre et verte |
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Dans la corbeille ovale aux bordures de buis. |
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Mon esprit embrumé subit leur influence ; |
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Elles me font rêver d'ineffables Édens, |
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Et j'adore ces fleurs où l'ange des jardins |
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Raffine le parfum, la forme et la nuance. |
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J'aime la rose pourpre aux boutons de carmin, |
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Coupe où l'on boit le sang filtré de la nature, |
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Sirène dont le souffle errant à l'aventure |
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Est un chuchotement d'amours sans lendemain. |
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Mais je préfère encor la rose poitrinaire |
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Dont l'incarnat plaintif avive la pâleur : |
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Oh ! comme tes soupirs embaumés, triste fleur, |
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M'arrivent doux et purs dans la clarté lunaire ! |
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De la villa moderne à l'antique manoir, |
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Tu délectes partout mon œil et ma narine : |
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Où que j'aille, c'est toi que mon humeur chagrine |
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Frôle amoureusement comme un papillon noir. |
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