| LES REFUGES |
| La Tonnelle |
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À André Lemoyne.
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À l'heure où le grillon racle sa ritournelle, |
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Lorsque le jour s'en va du monde curieux, |
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La tonnelle profonde, au banc mystérieux, |
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Tressaille en regardant la montagne éternelle. |
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Là, mon rêve enivré d'une paix solennelle |
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Poursuit nonchalamment son vol silencieux, |
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Car tous les bruits du soir, rauques et gracieux, |
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Arrivent tamisés dans la bonne tonnelle. |
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Aux quatre coins du clos, le moindre vent rôdeur |
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Emporte la sauvage et résineuse odeur |
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Des branches de sapins dont elle est recouverte ; |
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Et de loin, le soleil qui meurt dans les cieux blancs, |
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À travers son treillis de feuillages tremblants |
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Jette un rayon pourpré dans sa pénombre verte. |
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