| LES REFUGES |
| Le petit Lièvre |
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À Léon Bloy.
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Brusque, avec un frisson |
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De frayeur et de fièvre, |
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On voit le petit lièvre |
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S'échapper du buisson. |
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Ni mouche ni pinson ; |
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Ni pâtre avec sa chèvre, |
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La chanson |
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Sur la lèvre. |
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Tremblant au moindre accroc, |
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La barbe hérissée |
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Et l'oreille dressée, |
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Le timide levraut |
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Part et se risque au trot, |
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Car l'aube nuancée |
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N'est pas trop |
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Avancée. |
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L'animal anxieux |
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S'assied sur une fesse ; |
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Et pendant qu'il paresse, |
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La brume dans les yeux, |
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Le grand saule pieux |
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S'agenouille et s'affaisse |
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Comme un vieux |
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À confesse. |
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N'entend-il pas quelqu'un ? |
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Non ! ce n'est que la brise |
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Qui caresse et qui grise |
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Son petit corps à jeun. |
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Et dans le taillis brun |
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Le fou s'aromatise |
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Au parfum |
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Du cytise. |
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Dans le matin pâlot, |
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Leste et troussant sa queue, |
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Il fait plus d'une lieue |
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D'un seul trait, au galop. |
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Il s'arrête au solo |
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Du joli hoche-queue, |
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Près de l'eau |
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Verte et bleue. |
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Terrains mous, terrains durs, |
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En tout lieu son pied trotte : |
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Et poudreux, plein de crotte, |
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Ce rôdeur des blés mûrs |
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Hante les trous obscurs |
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Où la source chevrote, |
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Les vieux murs |
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Et la grotte. |
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L'aube suspend ses pleurs |
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Au treillis des barrières, |
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Et sur l'eau des carrières |
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Fait flotter ses couleurs. |
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Et les bois roucouleurs, |
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L'herbe des fondrières |
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Et les fleurs |
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Des clairières, |
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L'if qui se rabougrit, |
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Le roc vêtu d'ouate |
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Où le genêt s'emboîte, |
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La forêt qui maigrit, |
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La mare qui tarit, |
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L'ornière creuse et moite : |
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Tout sourit |
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Et miroite. |
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Et dans le champ vermeil |
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Où s'épuise la sève, |
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Le lièvre blotti rêve |
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D'un laurier sans pareil ; |
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Et toujours en éveil |
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Il renifle sans trêve |
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Au soleil |
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Qui se lève. |
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