| LES REFUGES |
| La Rivière dormante |
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À Jean-Charles Cazin.
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Au plus creux du ravin où l'ombre et le soleil |
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Alternent leurs baisers sur la roche et sur l'arbre, |
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La rivière immobile et nette comme un marbre |
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S'enivre de stupeur, de rêve et de sommeil. |
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Plus d'un oiseau, dardant l'éclair de son plumage, |
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La brûle dans son vol, ami des nénuphars ; |
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Et le monde muet des papillons blafards |
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Y vient mirer sa frêle et vacillante image. |
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Descendu des sentiers tout sablés de mica, |
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Le lézard inquiet cherche la paix qu'il goûte |
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Sur ses rocs fendillés d'où filtrent goutte à goutte |
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Des filets d'eau qui font un bruit d'harmonica. |
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La lumière est partout si bien distribuée |
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Qu'on distingue aisément les plus petits objets ; |
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Des mouches de saphir, d'émeraude et de jais |
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Au milieu d'un rayon vibrent dans la buée. |
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Sa mousse qui ressemble aux grands varechs des mers |
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Éponge tendrement les larmes de ses saules, |
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Et ses longs coudriers, souples comme des gaules, |
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Se penchent pour la voir avec les buis amers. |
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Ni courant limoneux, ni coup de vent profane : |
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Rien n'altère son calme et sa limpidité ; |
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Elle dort, exhalant sa tiède humidité, |
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Comme un grand velours vert qui serait diaphane. |
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Pourtant cette liquide et vitreuse torpeur |
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Qui n'a pas un frisson de remous ni de vague, |
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Murmure un son lointain, triste, infiniment vague, |
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Qui flotte et se dissipe ainsi qu'une vapeur. |
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Du fond de ce grand puits qui la tient sous sa garde, |
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Avec ses blocs de pierre et ses fouillis de joncs, |
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Elle écoute chanter les hiboux des donjons |
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Et réfléchit l'azur étroit qui la regarde. |
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Des galets mordorés et d'un aspect changeant |
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Font à la sommeilleuse un lit de mosaïque |
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Où, dans un va-et-vient béat et mécanique. |
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Glissent des poissons bleus lamés d'or et d'argent. |
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Leurs nageoires qui sont rouges et dentelées |
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Dodelinent avec leur queue en éventail : |
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Si transparente est l'eau, qu'on peut voir en détail |
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Tout ce fourmillement d'ombres bariolées. |
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Comme dans les ruisseaux clairs et torrentueux |
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Qui battent les vieux ponts aux arches mal construites, |
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L'écrevisse boiteuse y chemine, et les truites |
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Aiment l'escarpement de ses bords tortueux. |
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L'âme du paysage à toute heure voltige |
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Sur ce lac engourdi par un sommeil fatal, |
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Dallé de cailloux plats et dont le fin cristal |
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A les miroitements du songe et du vertige. |
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Et, sans qu'elle ait besoin des plissements furtifs |
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Que les doigts du zéphyr forment sur les eaux mates, |
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Pour prix de leur ombrage et de leurs aromates |
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La rivière sourit aux végétaux plaintifs ; |
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Et quand tombe la nuit spectrale et chuchoteuse, |
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Elle sourit encore aux parois du ravin : |
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Car la lune, au milieu d'un silence divin, |
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Y baigne les reflets de sa lueur laiteuse. |
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