| LES LUXURES |
| La Ventouse |
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La Ventouse bâille et sourit, |
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Toujours neuve et toujours masquée |
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Pour notre œil fou, sage ou contrit ; |
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Corolle aspireuse, et braquée |
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Sur notre sang qui la fleurit. |
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Elle nous tente et nous flétrit |
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De son haleine âcre et musquée, |
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Puis, bientôt, elle nous tarit, |
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La Ventouse, |
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Jusqu'au fin fond de notre esprit |
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Sa succion est pratiquée : |
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La Mort, beaucoup moins compliquée, |
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Mange nos corps qu'elle pourrit ; |
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Mais c'est tout l'homme qui nourrit |
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La Ventouse ! |
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