| LES LUXURES |
| La Bête |
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En amour, l'homme est la souris |
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Pour qui toute femme est la chatte. |
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Le sot ne voit pas l'ongle gris |
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Sous le doux velours de la patte. |
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Il pompe, le pauvre imprudent, |
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La chère moiteur qui l'arrose, |
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Sans songer qu'une horrible dent |
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Est derrière la langue rose. |
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Je vous le dis en vérité, |
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Savant, philosophe, poète : |
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On s'emplit d'animalité |
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En se frottant à cette bête. |
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La femme sur qui les soupçons |
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Aiguisent leur âpre souffrance, |
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N'est qu'un abîme de frissons |
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Où s'engloutit notre espérance. |
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Depuis l'orteil jusqu'aux cheveux, |
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Toute femme est une Aspasie, |
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Disant : « Moi, l'amour que je veux, |
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« C'est un amour de fantaisie. |
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« J'ai toujours un nouveau désir |
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« Dans mes veilles et dans mes sommes ; |
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« Je suis la mouche du plaisir |
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« Papillonnant d'hommes en hommes ; |
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« Le mâle que j'ai convoité, |
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« Je l'aime, jusqu'à concurrence |
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« D'une ou deux nuits de volupté, |
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« Et puis mon amour devient rance. |
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« J'ai dans le crâne un réservoir |
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« De larmes, filles du caprice ; |
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« Pour bien manier le mouchoir, |
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« Je n'ai pas besoin d'être actrice. |
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« Ma poitrine est un arsenal |
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« Où pendent cris, soupirs et plaintes, |
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« Si bien doublés d'art infernal, |
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« Qu'on s'englue à mes douleurs feintes. » |
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— Ainsi le sexe féminin |
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Se dessine dans ma pensée : |
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Magique, doucereux, bénin, |
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Le cœur sec et l'âme glacée. |
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