LES LUXURES |
Le mauvais Mort |
Au chevalier de Crollalanza.
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Viande, sourcils, cheveux, ma bière et mon linceul, |
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La tombe a tout mangé : sa besogne est finie ; |
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Et dans mon souterrain je vieillis seul à seul |
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Avec l'affreux silence et la froide insomnie. |
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Mon crâne a constaté sa diminution, |
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Et, résidu de mort qui s'écaille et s'émiette, |
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J'en viens à regretter la putréfaction |
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Et le temps où le ver n'était pas à la diète. |
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Mais l'oubli passe en vain la lime et le rabot |
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Sur mon débris terreux de plus en plus nabot : |
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La chair de femme est là, frôleuse et tracassière ! |
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Pour des accouplements fourbes et scélérats |
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Le désir ouvre encor ce qui fut mes deux bras, |
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Et ma lubricité survit à ma poussière. |
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