| LES LUXURES |
| À l'Insensible |
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Es-tu femme ou statue ? Hélas ! j'ai beau m'user |
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Par les raffinements inouïs que j'invente |
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Pour forcer ta chair morte à devenir vivante ; |
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J'ai beau me convulser sur ta gorge énervante, |
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Tu n'as jamais senti la luxure savante |
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De mon baiser. |
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Ainsi donc, comme un plomb sur la peau du jaguar, |
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Ma passion sur toi glisse, et mes pleurs eux-mêmes |
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Coulent sans t'émouvoir le long de tes mains blêmes ; |
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Et quand je te supplie à genoux que tu m'aimes, |
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Je reste épouvanté par les froideurs suprêmes |
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De ton regard ! |
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Rampant comme un aspic, fidèle comme un chien, |
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Je laisse piétiner mon cœur sous ta babouche ; |
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Devant l'inconscient sarcasme de ta bouche, |
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Je fléchis mon honneur et ma fierté farouche ; |
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Je me calcine en vain dans l'enfer de ta couche, |
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Ô rage ! — Eh bien, |
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Puisque sur ton flanc nu l'amour me fait beugler, |
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Sans que jamais sur toi ma convoitise morde ; |
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Puisque toujours passive et sans miséricorde, |
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Tu veux qu'en tes bras morts et glacés je me torde, |
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Ce soir, de tes cheveux, je vais faire une corde |
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Pour t'étrangler ! |
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