| LES LUXURES |
| Le Chat |
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À Léon Cladel.
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Je comprends que le chat ait frappé Baudelaire |
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Par son être magique où s'incarne le sphinx ; |
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Par le charme câlin de la lueur si claire |
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Qui s'échappe à longs jets de ses deux yeux de lynx, |
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Je comprends que le chat ait frappé Baudelaire. |
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Femme, serpent, colombe et singe par la grâce, |
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Il ondule, se cambre et regimbe aux doigts lourds ; |
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Et lorsque sa fourrure abrite une chair grasse, |
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C'est la beauté plastique en robe de velours : |
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Femme, serpent, colombe et singe par la grâce, |
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Vivant dans la pénombre et le silence austère |
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Où ronfle son ennui comme un poêle enchanté, |
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Sa compagnie apporte à l'homme solitaire |
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Le baume consolant de la mysticité |
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Vivant dans la pénombre et le silence austère. |
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Tour à tour triste et gai, somnolent et folâtre, |
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C'est bien l'âme du gîte où je me tiens sous clé ; |
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De la table à l'armoire et du fauteuil à l'âtre, |
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Il vague, sans salir l'objet qu'il a frôlé, |
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Tour à tour triste et gai, somnolent et folâtre. |
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Sur le bureau couvert de taches d'encre bleue |
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Où livres et cahiers gisent ouverts ou clos, |
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Il passe comme un souffle, effleurant de sa queue |
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La feuille où ma pensée allume ses falots, |
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Sur le bureau couvert de taches d'encre bleue. |
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Quand il mouille sa patte avec sa langue rose |
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Pour lustrer son poitrail et son minois si doux, |
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Il me cligne de l'œil en faisant une pause, |
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Et je voudrais toujours l'avoir sur mes genoux |
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Quand il mouille sa patte avec sa langue rose. |
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Accroupi chaudement aux temps noirs de décembre |
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Devant le feu qui flambe, ardent comme un enfer, |
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Pense-t-il aux souris dont il purge ma chambre |
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Avec ses crocs de nacre et ses ongles de fer ? |
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Non ! assis devant l'âtre aux temps noirs de décembre, |
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Entre les vieux chenets qui figurent deux nonnes |
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À la face bizarre, aux tétons monstrueux, |
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Il songe à l'angora, mignonne des mignonnes, |
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Qu'il voudrait bien avoir, le beau voluptueux, |
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Entre les vieux chenets qui figurent deux nonnes. |
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Il se dit que l'été, par les bons clairs de lune, |
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Il possédait sa chatte aux membres si velus ; |
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Et qu'aujourd'hui, pendant la saison froide et brune, |
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Il doit pleurer l'amour qui ne renaîtra plus |
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Que le prochain été, par les bons clairs de lune. |
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Sa luxure s'aiguise aux râles de l'alcôve, |
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Et quand nous en sortons encor pleins de désir, |
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Il nous jette un regard jaloux et presque fauve, |
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Car tandis que nos corps s'enivrent de plaisir, |
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Sa luxure s'aiguise aux râles de l'alcôve. |
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Quand il bondit enfin sur la couche entr'ouverte, |
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Comme pour y cueillir un brin de volupté, |
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La passion reluit dans sa prunelle verte : |
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Il est beau de mollesse et de lubricité |
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Quand il bondit enfin sur la couche entr'ouverte. |
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Pour humer les parfums qu'y laisse mon amante, |
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Dans le creux où son corps a frémi dans mes bras, |
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Il se roule en pelote, et sa tête charmante |
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Tourne de droite à gauche en flairant les deux draps, |
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Pour humer les parfums qu'y laisse mon amante. |
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Alors il se pourlèche, il ronronne et miaule, |
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Et quand il s'est grisé de la senteur d'amour, |
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Il s'étire en bâillant avec un air si drôle, |
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Que l'on dirait qu'il va se pâmer à son tour ; |
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Alors il se pourlèche, il ronronne et miaule. |
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Son passé ressuscite, il revoit ses gouttières |
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Où, matou lovelace et toujours triomphant, |
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Il s'amuse à courir pendant des nuits entières |
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Les chattes qu'il enjôle avec ses cris d'enfant : |
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Son passé ressuscite, il revoit ses gouttières. |
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Panthère du foyer, tigre en miniature, |
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Tu me plais par ton vague et ton aménité, |
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Et je suis ton ami, car nulle créature |
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N'a compris mieux que toi ma sombre étrangeté, |
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Panthère du foyer, tigre en miniature. |
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