| LES LUXURES |
| La Torture |
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Mon crâne est un fourneau d'où la flamme déborde : |
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Martyre opiniâtre et lent comme un remords ! |
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Et je sens dans mes os l'épouvantable horde |
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Des névroses de feu qui galopent sans mors. |
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Comme un vaisseau brisé, sans espoir qu'il aborde, |
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Mon cœur va s'enfonçant dans le gouffre des morts, |
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Loin du passé qui raille et que le regret borde ; |
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Et je grince en serrant mes deux poings que je mords ! |
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Je prends un pistolet. Horreur ! ma main le lâche, |
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Et la peur du néant rend mon âme si lâche, |
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Que pour me sentir vivre, ― oh ! l'immortalité ! |
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Je me livre en pâture aux ventouses des filles ! |
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Mais, raffinant alors sa tortuosité, |
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La Fièvre tourne en moi ses plus creusantes vrilles. |
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