| LES LUXURES |
| La belle Fromagère |
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À Charles Frémine.
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Par la rue enfiévrante où mes pas inquiets |
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Se traînent au soleil comme au gaz, je voyais |
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Derrière une affreuse vitrine |
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Où s'étalaient du beurre et des fromages gras, |
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Une superbe enfant dont j'admirais les bras |
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Et la plantureuse poitrine. |
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Le fait est que jamais fille ne m'empoigna |
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Comme elle, et que jamais mon œil fou ne lorgna |
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De beauté plus affriolante ! |
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Un nimbe de jeunesse ardente et de santé |
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Auréolait ce corps frais où la puberté |
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Était encore somnolente. |
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Elle allait portant haut dans l'étroit magasin |
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Son casque de cheveux plus noirs que le fusain |
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Et, douce trotteuse en galoches, |
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Furetait d'un air gai dans les coins et recoins, |
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Tandis que les bondons jaunes comme des coings |
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Se liquéfiaient sous les cloches. |
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Armés d'un petit fil de laiton, ses doigts vifs |
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Détaillaient prestement des beurres maladifs |
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À des acheteuses blafardes ; |
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Des beurres, qu'on savait d'un rance capiteux, |
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Et qui suaient l'horreur dans leurs linges piteux, |
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Comme un affamé dans ses hardes. |
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Quand sa lame entamait Gruyère ou Roquefort, |
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Je la voyais peser sur elle avec effort, |
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Son petit nez frôlant les croûtes, |
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Et rien n'était mignon comme ses jolis doigts |
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Découpant le Marolle infect où, par endroits, |
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La vermine creusait des routes. |
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Près de l'humble comptoir où dormaient les gros sous |
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Les Géromés vautrés comme des hommes saouls |
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Coulaient sur leur clayon de paille, |
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Mais si nauséabonds, si pourris, si hideux, |
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Que les mouches battaient des ailes autour d'eux, |
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Sans jamais y faire ripaille. |
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Or, elle respirait à son aise, au milieu |
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De cette âcre atmosphère où le Roquefort bleu |
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Suintait près du Chester exsangue ; |
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Dans cet ignoble amas de caillés purulents, |
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Ravie, elle enfonçait ses beaux petits doigts blancs, |
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Qu'elle essuyait d'un coup de langue. |
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Oh ! sa langue ! bijou vivant et purpurin |
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Se pavanant avec un frisson vipérin |
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Tout plein de charme et de hantise ! |
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Miraculeux corail humide et velouté |
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Dont le bout si pointu trouait de volupté |
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Ma chair, folle de convoitise ! |
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Donc, cette fromagère exquise, je l'aimais |
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Je l'aimais au point d'en rêver le viol ! mais, |
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Je me disais que ces miasmes, |
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À la longue, devaient imprégner ce beau corps |
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Et le dégoût, comme un mystérieux recors, |
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Traquait tous mes enthousiasmes. |
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Et pourtant, chaque jour, rivés à ses carreaux, |
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Mes deux yeux la buvaient ! en vain les Livarots |
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Soufflaient une odeur pestilente, |
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J'étais là, me grisant de sa vue, et si fou, |
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Qu'en la voyant les mains dans le fromage mou |
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Je la trouvais ensorcelante ! |
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À la fin, son aveu fleurit dans ses rougeurs ; |
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Pour me dire : « je t'aime » avec ses yeux songeurs, |
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Elle eut tout un petit manège ; |
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Puis elle me sourit ; ses jupons moins tombants |
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Découvrirent un jour des souliers à rubans |
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Et des bas blancs comme la neige. |
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Elle aussi me voulait de tout son être ! À moi, |
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Elle osait envoyer des baisers pleins d'émoi, |
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L'emparadisante ingénue, |
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Si bien, qu'après avoir longuement babillé, |
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Par un soir de printemps, je la déshabillai |
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Et vis sa beauté toute nue ! |
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Sa chevelure alors flotta comme un drapeau, |
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Et c'est avec des yeux qui me léchaient la peau |
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Que la belle me fit l'hommage |
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De sa chair de seize ans, mûre pour le plaisir ! |
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Ô saveur ! elle était flambante de désir |
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Et ne sentait pas le fromage ! |
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