| LES ÂMES |
| À l'Inaccessible |
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Argile toujours vierge, inburinable airain, |
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Magicien masqué plus tyran que la femme, |
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Art ! Terrible envoûteur qui martyrise l'âme, |
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Railleur mystérieux de l'esprit pèlerin ! |
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Il n'est pas de poète insoumis à ton frein : |
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Et tous ceux dont la gloire ici-bas te proclame |
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Savent que ton autel épuisera leur flamme |
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Et qu'ils récolteront ton mépris souverain. |
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Rageuse inquiétude et patience blême |
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Usent leurs ongles d'or à fouiller ton problème ; |
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L'homme évoque pourtant ton mirage moqueur ; |
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Longuement il te cherche et te poursuit sans trêve, |
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Abîme où s'engloutit la tendresse du cœur, |
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Zénith où cogne en vain l'avidité du rêve ! |
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