| LES ÂMES |
| Chopin |
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À Paul Viardot.
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Chopin, frère du gouffre, amant des nuits tragiques, |
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Âme qui fus si grande en un si frêle corps, |
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Le piano muet songe à tes doigts magiques |
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Et la musique en deuil pleure tes noirs accords. |
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L'harmonie a perdu son Edgar Poe farouche |
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Et la mer mélodique un de ses plus grands flots. |
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C'est fini ! le soleil des sons tristes se couche, |
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Le Monde pour gémir n'aura plus de sanglots ! |
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Ta musique est toujours — douloureuse ou macabre — |
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L'hymne de la révolte et de la liberté, |
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Et le hennissement du cheval qui se cabre |
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Est moins fier que le cri de ton cœur indompté. |
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Les délires sans nom, les baisers frénétiques |
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Faisant dans l'ombre tiède un cliquetis de chairs, |
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Le vertige infernal des valses fantastiques, |
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Les apparitions vagues des défunts chers ; |
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La morbide lourdeur des blancs soleils d'automne ; |
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Le froid humide et gras des funèbres caveaux ; |
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Les bizarres frissons dont la vierge s'étonne |
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Quand l'été fait flamber les cœurs et les cerveaux ; |
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L'abominable toux du poitrinaire mince |
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Le harcelant alors qu'il songe à l'avenir ; |
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L'ineffable douleur du paria qui grince |
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En maudissant l'amour qu'il eût voulu bénir ; |
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L'âcre senteur du sol quand tombent des averses ; |
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Le mystère des soirs où gémissent les cors ; |
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Le parfum dangereux et doux des fleurs perverses ; |
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Les angoisses de l'âme en lutte avec le corps ; |
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Tout cela, torsions de l'esprit, mal physique, |
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Ces peintures, ces bruits, cette immense terreur, |
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Tout cela, je le trouve au fond de ta musique |
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Qui ruisselle d'amour, de souffrance et d'horreur. |
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Vierges tristes malgré leurs lèvres incarnates, |
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Tes blondes mazurkas sanglotent par moments, |
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Et la poignante humour de tes sombres sonates |
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M'hallucine et m'emplit de longs frissonnements. |
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Au fond de tes Scherzos et de tes Polonaises, |
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Épanchements d'un cœur mortellement navré, |
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J'entends chanter des lacs et rugir des fournaises |
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Et j'y plonge avec calme et j'en sors effaré. |
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Sur la croupe onduleuse et rebelle des gammes |
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Tu fais bondir des airs fauves et tourmentés, |
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Et l'âpre et le touchant, quand tu les amalgames, |
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Raffinent la saveur de tes étrangetés. |
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Ta musique a rendu les souffles et les râles, |
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Les grincements du spleen, du doute et du remords, |
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Et toi seul as trouvé les notes sépulcrales |
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Dignes d'accompagner les hoquets sourds des morts. |
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Triste ou gai, calme ou plein d'une angoisse infinie, |
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J'ai toujours l'âme ouverte à tes airs solennels, |
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Parce que j'y retrouve à travers l'harmonie, |
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Des rires, des sanglots et des cris fraternels. |
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Hélas ! toi mort, qui donc peut jouer ta musique ? |
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Artistes fabriqués, sans nerf et sans chaleur, |
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Vous ne comprenez pas ce que le grand Phtisique |
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A versé de génie au fond de sa douleur ! |
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