| LES ÂMES |
| L'Introuvable |
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Ton amour est-il pur comme les forêts vierges, |
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Berceur comme la nuit, frais comme le Printemps ? |
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Est-il mystérieux comme l'éclat des cierges, |
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Ardent comme la flamme et long comme le temps ? |
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Lis-tu dans la nature ainsi qu'en un grand livre ? |
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En toi, l'instinct du mal a-t-il gardé son mors ? |
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Préfères-tu, — trouvant que la douleur enivre, — |
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Le sanglot des vivants au mutisme des morts ? |
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Avide de humer l'atmosphère grisante, |
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Aimes-tu les senteurs des sapins soucieux, |
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Celles de la pluie âcre et de l'Aube irisante |
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Et les souffles errants de la mer et des cieux ? |
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Et les chats, les grands chats dont la caresse griffe, |
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Quand ils sont devant l'âtre accroupis de travers, |
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Saurais-tu déchiffrer le vivant logogriphe |
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Qu'allume le phosphore au fond de leurs yeux verts ? |
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Es-tu la confidente intime de la lune, |
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Et, tout le jour, fuyant le soleil ennemi, |
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As-tu l'amour de l'heure inquiétante et brune |
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Où l'objet grandissant ne se voit qu'à demi ? |
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S'attache-t-il à toi le doute insatiable, |
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Comme le tartre aux dents, comme la rouille au fer ? |
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Te sens-tu frissonner quand on parle du diable, |
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Et crois-tu qu'il existe ailleurs que dans l'enfer ? |
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As-tu peur du remords plus que du mal physique, |
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Et vas-tu dans Pascal abreuver ta douleur ? |
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Chopin est-il pour toi l'Ange de la musique, |
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Et Delacroix le grand sorcier de la couleur ? |
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As-tu le rire triste et les larmes sincères, |
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Le mépris sans effort, l'orgueil sans vanité ? |
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Fuis-tu les cœurs banals et les esprits faussaires |
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Dans l'asile du rêve et de la vérité ? |
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— Hélas ! autant vaudrait questionner la tombe ! |
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La bouche de la femme est donc close à jamais |
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Que, nulle part, le Oui de mon âme n'en tombe ?… |
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Je l'interroge encore et puis encore… mais, |
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Hélas ! autant vaudrait questionner la tombe ! |
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