| LES ÂMES |
| Les Yeux |
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Partout je les évoque et partout je les vois, |
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Ces yeux ensorceleurs si mortellement tristes. |
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Oh ! comme ils défiaient tout l'art des coloristes, |
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Eux qui mimaient sans geste et qui parlaient sans voix ! |
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Yeux lascifs, et pourtant si noyés dans l'extase, |
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Si friands de lointain, si fous d'obscurité ! |
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Ils s'ouvraient lentement, et, pleins d'étrangeté, |
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Brillaient comme à travers une invisible gaze. |
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Confident familier de leurs moindres regards, |
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J'y lisais des refus, des vœux et des demandes ; |
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Bleus comme des saphirs, longs comme des amandes, |
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Ils devenaient parfois horriblement hagards. |
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Tantôt se reculant d'un million de lieues, |
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Tantôt se rapprochant jusqu'à rôder sur vous, |
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Ils étaient tour à tour inquiétants et doux : |
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Et moi, je suis hanté par ces prunelles bleues ! |
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Quels vers de troubadours, quels chants de ménestrels, |
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Quels pages chuchoteurs d'exquises babioles, |
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Quels doigts pinceurs de luths ou gratteurs de violes |
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Ont célébré des yeux aussi surnaturels ! |
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Ils savouraient la nuit, et vers la voûte brune |
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Ils se levaient avec de tels élancements, |
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Que l'on aurait pu croire, à de certains moments, |
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Qu'ils avaient un amour effréné pour la lune. |
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Mais ils considéraient ce monde avec stupeur : |
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Sur nos contorsions, nos colères, nos rixes, |
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Le spleen en découlait dans de longs regards fixes |
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Où la compassion se mêlait à la peur. |
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Messaline, Sapho, Cléopâtre, Antiope |
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Avaient fondu leurs yeux dans ces grands yeux plaintifs. |
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Oh ! comme j'épiais les clignements furtifs |
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Qui leur donnaient soudain un petit air myope. |
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Aux champs, l'été, dans nos volontaires exils, |
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Près d'un site charmeur où le regard s'attache, |
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Ô parcelles d'azur, ô prunelles sans tache, |
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Vous humiez le soleil que tamisaient vos cils ! |
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Vous aimiez les frissons de l'herbe où l'on se vautre ; |
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Et parfois au-dessus d'un limpide abreuvoir |
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Longtemps vous vous baissiez, naïves, pour vous voir |
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Dans le cristal de l'eau moins profond que le vôtre. |
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Deux bluets par la brume entrevus dans un pré |
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Me rappellent ces yeux brillant sous la voilette, |
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Ces yeux de courtisane admirant sa toilette |
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Avec je ne sais quoi d'infiniment navré. |
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Ma passion jalouse y buvait sans alarmes, |
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Mon âme longuement s'y venait regarder, |
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Car ces magiques yeux avaient pour se farder |
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Le bistre du plaisir et la pâleur des larmes ! |
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