| LES ÂMES |
| La Voix |
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Voix de surnaturelle amante ventriloque |
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Qui toujours me pénètre en voulant m'effleurer ; |
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Timbre mouillé qui charme autant qu'il interloque, |
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Son bizarre d'un triste à vous faire pleurer ; |
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Voix de surnaturelle amante ventriloque ! |
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Dit par elle, mon nom devient une musique : |
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C'est comme un tendre appel fait par un séraphin |
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Qui m'aimerait d'amour et qui serait phtisique. |
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Ô voix dont mon oreille intérieure a faim ! |
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Dit par elle, mon nom devient une musique. |
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Très basse par instants, mais jamais enrouée ; |
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Venant de dessous terre ou bien de l'horizon, |
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Et quelquefois perçante à faire une trouée |
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Dans le mur de la plus implacable prison ; |
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Très basse par instants, mais jamais enrouée ; |
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Oh ! comme elle obéit à l'âme qui la guide ! |
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Sourde, molle, éclatante et rauque, tour à tour ; |
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Elle emprunte au ruisseau son murmure liquide |
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Quand elle veut parler la langue de l'amour : |
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Oh ! comme elle obéit à l'âme qui la guide ! |
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Et puis elle a des sons de métal et de verre : |
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Elle est violoncelle, alto, harpe, hautbois ; |
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Elle semble sortir, fatidique ou sévère, |
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D'une bouche de marbre ou d'un gosier de bois |
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Et puis elle a des sons de métal et de verre. |
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Tu n'as jamais été l'instrument du mensonge ; |
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Ô la reine des voix, tu ne m'as jamais nui ; |
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Câline escarpolette où se berce le songe, |
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Philtre mélodieux dont s'abreuve l'ennui, |
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Tu n'as jamais été l'instrument du mensonge. |
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Tout mon être se met à vibrer, quand tu vibres, |
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Et tes chuchotements les plus mystérieux |
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Sont d'invisibles doigts qui chatouillent mes fibres ; |
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Ô voix qui me rends chaste et si luxurieux, |
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Tout mon être se met à vibrer, quand tu vibres ! |
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