| LES ÂMES |
| Les Plaintes |
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À Charles Keller.
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Venus des quatre coins de l'horizon farouche, |
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De la cime des pics et du fond des remous, |
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Les aquilons rageurs sont d'invisibles fous |
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Qui fouettent sans lanière et qui hurlent sans bouche. |
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Les ruisseaux n'ont jamais que des bruits susurreurs |
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Dans leur tout petit lit qui serpente et qui vague, |
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Et l'on n'entend sortir qu'un murmure très vague |
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Des étangs recueillis sous les saules pleureurs. |
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Mais la mer qui gémit comme une âme qui souffre, |
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Tord sous les cieux muets ses éternels sanglots |
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Où viennent se mêler dans l'écume des flots |
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Les suffocations des noyés qu'elle engouffre. |
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Quand s'exhalent, après que l'orage a cessé, |
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Les souffles de la nuit plus légers que des bulles, |
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La plainte en la mineur des crapauds noctambules |
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Fait gémir le sillon, l'ornière et le fossé. |
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Jérémie aux cent bras sur qui le vent halète, |
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L'arbre a tous les sanglots dans ses bruissements, |
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Et l'écho des forêts redit les grincements |
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Du loup, trotteur affreux que la faim rend squelette. |
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Quand je passe, le soir, dans un val écarté, |
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Je frissonne au cri rauque et strident de l'orfraie, |
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Car, pour moi, cette plainte errante qui m'effraie, |
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C'est le gémissement de la fatalité. |
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Sous l'archet sensitif où passent nos alarmes |
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L'âme des violons sanglote, et sous nos doigts, |
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La harpe, avec un bruit de source dans les bois, |
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Égrène, à sons mouillés, la musique des larmes. |
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Le soupir clandestin des vierges de beauté |
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Semble remercier l'amour qui les effleure, |
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Mais la plainte amoureuse est un regret qui pleure |
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Le plaisir déjà mort avant d'avoir été. |
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En vain l'on se défend, en vain l'on fait mystère |
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Des maux que la clarté du jour semble assoupir, |
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Tout l'homme intérieur, dans un affreux soupir, |
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Raconte son angoisse à la nuit solitaire. |
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Et le tas vagabond des parias craintifs, |
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Noirs pèlerins geigneurs, sans gourde, ni sandales, |
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Partout, sur les planchers, les cailloux et les dalles, |
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Passent comme un troupeau de fantômes plaintifs. |
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Dans la forêt des croix, tombes vieilles et neuves, |
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Combien vous entendez de femmes à genoux |
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Gémir avec des sons plus tristes et plus doux |
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Que les roucoulements des tourterelles veuves ! |
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Tandis que, dans un cri forcené qui le tord, |
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L'enfant paraît déjà se plaindre de la vie, |
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L'aïeul qui le regarde avec un œil d'envie |
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Grommelle d'épouvante en songeant à la mort. |
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L'agonisant croasse un lamento qui navre ; |
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Et quand les morts sont clos dans leur coffre obsédant, |
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Le hoquet gargouilleur qu'ils ont en se vidant |
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Filtre comme la plainte infecte du cadavre. |
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— Elles ont des échos vibrant comme des glas |
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Et s'enfonçant avec une horrible vitesse |
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Dans mon funèbre cœur plein d'ombre et de tristesse |
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Où se sont installés les hiboux des Hélas ; |
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Oui ! dans le grondement formidable des nues |
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Mon âme entend parfois l'Infini sangloter, |
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Mon âme ! où vont s'unir et se répercuter |
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Tous les frissons épars des douleurs inconnues ! |
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