LES ÂMES |
Les Parfums |
À Georges Lorin.
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Un parfum chante en moi comme un air obsédant : |
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Tout mon corps se repaît de sa moindre bouffée, |
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Et je crois que j'aspire une haleine de fée, |
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Qu'il soit proche ou lointain, qu'il soit vague ou strident. |
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Fils de l'air qui les cueille ou bien qui les déterre, |
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Ils sont humides, mous, froids ou chauds comme lui, |
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Et, comme l'air encor, dès que la lune a lui, |
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Ils ont plus de saveur ayant plus de mystère. |
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Oh oui ! dans l'ombre épaisse ou dans le demi-jour, |
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Se gorger de parfums comme d'une pâture, |
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C'est bien subodorer l'urne de la Nature, |
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Humer le souvenir, et respirer l'amour ! |
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Ces doux asphyxieurs aussi lents qu'impalpables |
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Divinisent l'extase au milieu des sophas, |
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Et les folles Iñès et les pâles Raphas |
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En pimentent l'odeur de leurs baisers coupables. |
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Ils font pour me bercer d'innombrables trajets |
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Dans l'air silencieux des solitudes mornes, |
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Et là, se mariant à mes rêves sans bornes, |
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Savent donner du charme aux plus hideux objets. |
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Toute la femme aimée est dans le parfum tiède |
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Qui sort comme un soupir des flacons ou des fleurs, |
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Et l'on endort l'ennui, le vieux Roi des douleurs, |
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Avec cet invisible et délicat remède. |
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Sois béni, vert printemps, si cher aux cœurs blessés, |
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Puisqu'en ressuscitant la flore ensevelie |
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Tu parfumes de grâce et de mélancolie |
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Les paysages morts que l'hiver a laissés. |
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Tous les cœurs désolés, toutes les urnes veuves |
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Leur conservent un flair pieux, et l'on a beau |
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Vivre ainsi qu'un cadavre au fond de son tombeau, |
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Les parfums sont toujours des illusions neuves. |
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S'ils errent, dégagés de tout mélange impur, |
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Rampant sur la couleur, chevauchant la musique, |
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On est comme emporté loin du monde physique |
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Dans un paradis bleu chaste comme l'azur ! |
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Mais lorsque se mêlant aux senteurs de la femme |
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Dont la seule âcreté débauche la raison, |
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Ils en font un subtil et capiteux poison |
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Qu'aspirent à longs traits les narines en flamme, |
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C'est le Vertige aux flux et reflux scélérats |
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Qui monte à la cervelle et perd la conscience, |
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Et l'on mourrait alors avec insouciance |
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Si la Dame aux parfums disait : « Meurs dans mes bras ! » |
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Complices familiers des lustres et des cierges, |
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Ils sont tristes ou gais, chastes ou corrupteurs ; |
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Et plus d'un sanctuaire a d'impures senteurs |
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Qui vont parler d'amour aux muqueuses des vierges. |
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Par eux, l'esprit s'aiguise et la chair s'ennoblit ; |
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Ils chargent de langueur un mouchoir de batiste, |
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Et pour le sensuel et fastueux artiste, |
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Ils sont les receleurs du songe et de l'oubli : |
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— Jusqu'à ce que l'infecte et mordante mixture |
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De sciure de bois, de son et de phénol |
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Saupoudre son corps froid, couleur de vitriol, |
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Dans le coffre du ver et de la pourriture. |
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