| LES ÂMES |
| Les Frissons |
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À Albert Wolff.
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De la tourterelle au crapaud, |
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De la chevelure au drapeau, |
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À fleur d'eau comme à fleur de peau |
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Les frissons courent : |
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Les uns furtifs et passagers, |
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Imperceptibles ou légers, |
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Et d'autres lourds et prolongés |
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Qui vous labourent. |
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Le vent par les temps bruns ou clairs |
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Engendre des frissons amers |
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Qu'il fait passer du fond des mers |
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Au bout des voiles ; |
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Et tout frissonne, terre et cieux, |
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L'homme triste et l'enfant joyeux, |
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Et les pucelles dont les yeux |
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Sont des étoiles ! |
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Ils rendent plus doux, plus tremblés |
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Les aveux des amants troublés ; |
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Ils s'éparpillent dans les blés |
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Et les ramures ; |
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Ils vont orageux ou follets |
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De la montagne aux ruisselets, |
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Et sont les frères des reflets |
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Et des murmures. |
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Dans la femme où nous entassons |
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Tant d'amour et tant de soupçons, |
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Dans la femme tout est frissons : |
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L'âme et la robe ! |
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Oh ! celui qu'on voudrait saisir ! |
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Mais à peine au gré du désir |
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A-t-il évoqué le plaisir, |
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Qu'il se dérobe ! |
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Il en est un pur et calmant, |
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C'est le frisson du dévoûment |
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Par qui l'âme est secrètement |
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Récompensée ; |
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Un frisson gai naît de l'espoir, |
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Un frisson grave du devoir ; |
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Mais la Peur est le frisson noir |
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De la pensée. |
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La Peur qui met dans les chemins |
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Des personnages surhumains, |
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La Peur aux invisibles mains |
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Qui revêt l'arbre |
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D'une caresse ou d'un linceul ; |
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Qui fait trembler comme un aïeul |
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Et qui vous rend, quand on est seul, |
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Blanc comme un marbre. |
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D'où vient que parfois, tout à coup, |
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L'angoisse te serre le cou ? |
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Quel problème insoluble et fou |
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Te bouleverse, |
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Toi que la science a jauni, |
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Vieil athée âpre et racorni ? |
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— « C'est le frisson de l'Infini |
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Qui me traverse ! » |
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Le strident quintessencié, |
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Edgar Poe, net comme l'acier, |
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Dégage un frisson de sorcier |
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Qui vous envoûte ! |
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Delacroix donne à ce qu'il peint |
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Un frisson d'if et de sapin, |
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Et la musique de Chopin |
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Frissonne toute. |
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Les anémiques, les fiévreux, |
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Et les poitrinaires cireux, |
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Automates cadavéreux |
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À la voix trouble, |
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Tous attendent avec effroi |
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Le retour de ce frisson froid |
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Et monotone qui décroît |
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Et qui redouble. |
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Ils font grelotter sans répit |
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La Misère au front décrépit, |
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Celle qui rôde et se tapit |
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Blafarde et maigre, |
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Sans gîte et n'ayant pour l'hiver |
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Qu'un pauvre petit châle vert |
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Qui se tortille comme un ver |
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Sous la bise aigre. |
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Frisson de vie et de santé, |
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De jeunesse et de liberté ; |
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Frisson d'aurore et de beauté |
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Sans amertume ; |
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Et puis, frisson du mal qui mord, |
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Frisson du doute et du remord, |
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Et frisson final de la mort |
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Qui nous consume ! |
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