| MEMENTO QUIA PULVIS ES |
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Crachant au monde qu'il effleure |
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Sa bourdonnante vanité, |
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L'homme est un moucheron d'une heure |
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Qui veut pomper l'éternité. |
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C'est un corps jouisseur qui souffre, |
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Un esprit ailé qui se tord : |
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C'est le brin d'herbe au bord du gouffre, |
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Avant la Mort. |
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Puis, la main froide et violette, |
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Il pince et ramène ses draps, |
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Sans pouvoir dire qu'il halète, |
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Étreint par d'invisibles bras. |
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Et dans son cœur qui s'enténèbre, |
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Il entend siffler le remord |
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Comme une vipère funèbre, |
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Pendant la Mort. |
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Enfin, l'homme se décompose, |
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S'émiette et se consume tout ; |
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Le vent déterre cette chose |
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Et l'éparpille on ne sait où. |
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Et le dérisoire fantôme, |
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L'oubli vient, s'accroupit et dort |
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Sur cette mémoire d'atome, |
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Après la Mort ! |
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