| LA MORTE |
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Je viens d'enterrer ma maîtresse, |
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Et je rentre, au déclin du jour, |
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Dans ce gîte où la mort traîtresse |
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A fauché mon dernier amour. |
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En m'en allant au cimetière |
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Je sanglotais par les chemins, |
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Et la nature tout entière |
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Se cachait le front dans les mains. |
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Oh ! oui ! la nature était triste |
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Dans ses bruits et dans sa couleur ; |
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Pour un jour, la grande Égoïste |
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Se conformait à ma douleur. |
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La prairie était toute pleine |
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De corneilles et de corbeaux, |
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Et le vent hurlait dans la plaine |
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Sous des nuages en lambeaux. |
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