| LA PLUIE |
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Par ce temps pluvieux qui fait pleurer ma vitre, |
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Mon cœur est morfondu comme le passereau. |
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Que faire ? encor fumer ? j'ai fumé déjà trop ; |
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Lire ? je vais bâiller dès le premier chapitre. |
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En vain tous mes bouquins m'appellent, pas un titre |
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Ne m'allèche. Oh ! le spleen, implacable bourreau ! |
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Par ce temps pluvieux qui fait pleurer ma vitre, |
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Mon cœur est morfondu comme le passereau. |
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Et, miné par l'ennui rongeur comme le nitre, |
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Je m'accoude en grinçant devant mon vieux bureau ; |
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Mais ma plume se cabre et refuse le trot, |
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Si bien que je m'endors le nez sur mon pupitre, |
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Par ce temps pluvieux qui fait pleurer ma vitre. |
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