| LES GARDEUSES DE BOUCS |
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Près d'un champ de folles avoines |
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Où, plus rouges que des pivoines, |
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Ondulent au zéphyr de grands coquelicots, |
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Elles gardent leurs boucs barbus comme des moines, |
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Et noirs comme des moricauds. |
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L'une tricote et l'autre file. |
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Là-bas, le rocher se profile |
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Noirâtre et gigantesque entre les vieux donjons, |
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Et la mare vitreuse où nage l'hydrophile |
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Reluit dans un cadre de joncs. |
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Plus loin dort, sous le ciel d'automne, |
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Un paysage monotone : |
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Damier sempiternel aux cases de vert cru, |
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Que parfois un long train fuligineux qui tonne |
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Traverse, aussitôt disparu. |
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Les boucs ne songent pas aux chèvres, |
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Car ils broutent comme des lièvres |
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Le serpolet des rocs et le thym des fossés ; |
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Seuls, deux petits chevreaux sautent mutins et mièvres |
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Par les cheminets crevassés. |
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Les fillettes sont un peu rousses, |
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Mais quelles charmantes frimousses, |
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Et comme la croix d'or sied bien à leurs cous blancs ! |
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Elles ont l'air étrange, et leurs prunelles douces |
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Décochent des regards troublants. |
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Pendant que chacune babille, |
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Un grand chien jaune dont l'œil brille, |
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L'oreille familière à leur joli patois, |
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Les caresse, va, vient, s'assied, court et frétille, |
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Aussi bonhomme que matois. |
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Et les deux petites gardeuses |
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S'en vont, lentes et bavardeuses, |
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Enjambant un ruisseau, débouchant un pertuis, |
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Et rôdent sans songer aux vipères hideuses |
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Entre les ronces et les buis. |
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Or l'odeur des boucs est si forte |
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Que je m'éloigne ! mais j'emporte |
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L'agreste souvenir des filles aux yeux verts ; |
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Et, ce soir, quand j'aurai barricadé ma porte, |
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Je les chanterai dans mes vers. |
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