| LA LUNE |
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La lune a de lointains regards |
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Pour les maisons et les hangars |
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Qui tordent sous les vents hagards |
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Leurs girouettes ; |
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Mais sa lueur fait des plongeons |
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Dans les marais peuplés d'ajoncs |
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Et flotte sur les vieux donjons |
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Pleins de chouettes ! |
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Elle fait miroiter les socs |
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Dans les champs, et nacre les rocs |
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Qui hérissent les monts, par blocs |
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Infranchissables ; |
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Et ses chatoiements délicats |
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Près des gaves aux sourds fracas |
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Font luire de petits micas |
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Parmi les sables ! |
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Avec ses lumineux frissons |
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Elle a de si douces façons |
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De se pencher sur les buissons |
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Et les clairières ! |
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Son rayon blême et vaporeux |
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Tremblote au fond des chemins creux |
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Et rôde sur les flancs ocreux |
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Des fondrières. |
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Elle promène son falot |
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Sur la forêt et sur le flot |
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Que pétrit parfois le galop |
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Des vents funèbres ; |
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Elle éclaire aussi les taillis |
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Où, cachés sous les verts fouillis, |
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Les ruisseaux font des gazouillis |
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Dans les ténèbres. |
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Elle argente sur les talus |
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Les vieux troncs d'arbres vermoulus |
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Et rend les saules chevelus |
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Si fantastiques, |
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Qu'à ses rayons ensorceleurs, |
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Ils ont l'air de femmes en pleurs |
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Qui penchent au vent des douleurs |
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Leurs fronts mystiques. |
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En doux reflets elle se fond |
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Parmi les nénuphars qui font |
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Sur l'étang sinistre et profond |
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De vertes plaques ; |
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Sur la côte elle donne aux buis |
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Des baisers d'émeraude, et puis |
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Elle se mire dans les puits |
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Et dans les flaques ! |
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Et, comme sur les vieux manoirs, |
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Les ravins et les entonnoirs, |
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Comme sur les champs de blés noirs |
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Où dort la caille, |
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Elle s'éparpille ou s'épand, |
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Onduleuse comme un serpent, |
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Sur le sentier qui va grimpant |
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Dans la rocaille ! |
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Oh ! quand, tout baigné de sueur, |
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Je fuis le cauchemar tueur, |
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Tu blanchis avec ta lueur |
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Mon âme brune ; |
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Si donc, la nuit, comme un hibou, |
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Je vais rôdant je ne sais où, |
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C'est que je t'aime comme un fou ; |
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O bonne Lune ! |
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Car, l'été, sur l'herbe, tu rends |
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Les amoureux plus soupirants, |
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Et tu guides les pas errants |
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Des vieux bohèmes ; |
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Et c'est encore ta clarté, |
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O reine de l'obscurité, |
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Qui fait fleurir l'étrangeté |
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Dans mes poèmes ! |
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