LES ARBRES |
|
Arbres, grands végétaux, martyrs des saisons fauves. |
12 |
|
Sombres lyres des vents, ces noirs musiciens, |
12 |
|
Que vous soyez feuillus ou que vous soyez chauves, |
12 |
|
Le poète vous aime et vos spleens sont les siens. |
12 |
|
5 |
Quand le regard du peintre a soif de pittoresque. |
12 |
|
C'est à vous qu'il s'abreuve avec avidité, |
12 |
|
Car vous êtes l'immense et formidable fresque |
12 |
|
Dont la terre sans fin pare sa nudité. |
12 |
|
|
De vous un magnétisme étrange se dégage. |
12 |
10 |
Plein de poésie âpre et d'amères saveurs ; |
12 |
|
Et quand vous bruissez, vous êtes le langage |
12 |
|
Que la nature ébauche avec les grands rêveurs. |
12 |
|
|
Quand l'éclair et la foule enflent rafale et grêle, |
12 |
|
Les forêts sont des mers dont chaque arbre est un flot. |
12 |
15 |
Et tous, le chêne énorme et le coudrier grêle, |
12 |
|
Dans l'opaque fouillis poussent un long sanglot. |
12 |
|
|
Alors, vous qui parfois, muets comme des marbres, |
12 |
|
Vous endormez, pareils à des cœurs sans remords, |
12 |
|
Vous tordez vos grands bras, vous hurlez, pauvres arbres, |
12 |
20 |
Sous l'horrible galop des éléments sans mors. |
12 |
|
|
L'été, plein de langueurs, l'oiseau clôt ses paupières |
12 |
|
Et dort paisiblement sur vos mouvants hamacs, |
12 |
|
Vous êtes les écrans des herbes et des pierres |
12 |
|
Et vous mêlez votre ombre à la fraîcheur des lacs. |
12 |
|
25 |
Et quand la canicule, aux vivants si funeste, |
12 |
|
Pompe les étangs bruns, miroirs des joncs fluets, |
12 |
|
Dans l'atmosphère lourde où fermente la peste, |
12 |
|
Vous immobilisez vos branchages muets. |
12 |
|
|
Votre mélancolie, à la fin de l'automne, |
12 |
30 |
Est pénétrante, alors que sans fleurs et sans nids, |
12 |
|
Sous un ciel nébuleux où d'heure en heure il tonne, |
12 |
|
Vous semblez écrasés par vos rameaux jaunis. |
12 |
|
|
Les seules nuits de mai, sous les rayons stellaires, |
12 |
|
Aux parfums dont la terre emplit ses encensoirs, |
12 |
35 |
Vous oubliez parfois vos douleurs séculaires |
12 |
|
Dans un sommeil bercé par le zéphyr des soirs. |
12 |
|
|
Une brume odorante autour de vous circule |
12 |
|
Quand l'aube a dissipé la nocturne stupeur, |
12 |
|
Et, quand vous devenez plus grands au crépuscule, |
12 |
40 |
Le poète frémit comme s'il avait peur. |
12 |
|
|
Sachant qu'un drame étrange est joué sous vos dômes, |
12 |
|
Par les bêtes le jour, par les spectres la nuit, |
12 |
|
Pour voir rôder les loups et glisser les fantômes, |
12 |
|
Vos invisibles yeux s'ouvrent au moindre bruit. |
12 |
|
45 |
Et le soleil vous mord, l'aquilon vous cravache, |
12 |
|
L'hiver vous coud tout vifs dans un froid linceul blanc, |
12 |
|
Et vous souffrez toujours jusqu'à ce que la hache |
12 |
|
Taillade votre chair et vous tranche en sifflant. |
12 |
|
|
Partout où vous vivez, chênes, peupliers, ormes, |
12 |
50 |
Dans les cités, aux champs, et sur les rocs déserts, |
12 |
|
Je fraternise avec les tristesses énormes |
12 |
|
Que vos sombres rameaux épandent par les airs. |
12 |
|