| A TRAVERS CHAMPS |
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Hors de Paris, mon cœur s'élance, |
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Assez d'enfer et de démons : |
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Je veux rêver dans le silence |
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Et dans le mystère des monts. |
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Barde assoiffé de solitude |
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Et bohémien des guérets, |
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J'aurai mon cabinet d'étude |
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Dans les clairières des forêts. |
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Et là, mes vers auront des notes |
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Aussi douces que le soupir |
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Des rossignols et des linottes |
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Lorsque le jour va s'assoupir. |
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Parfumés d'odeurs bocagères, |
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Ensoleillés d'agreste humour, |
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Ils auront, comme les bergères, |
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L'ingénuité dans l'amour. |
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M'y voici : la campagne est blonde, |
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L'horizon clair et le ciel bleu. |
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La terre est sereine, — et dans l'onde |
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Se mire le soleil en feu ! |
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Là, fuyant code et procédure, |
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Mon pauvre père, chaque été, |
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Venait prendre un bain de verdure, |
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De poésie et de santé. |
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Là, plus qu'ailleurs, pour ma tendresse, |
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Son souvenir est palpitant ; |
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Partout sa chère ombre se dresse, |
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Dans ce pays qu'il aimait tant ! |
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Sous le chêne aux branches glandées, |
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Il me vient un souffle nouveau, |
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Et les rimes et les idées |
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Refleurissent dans mon cerveau. |
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Je revois l'humble silhouette |
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De la maison aux volets verts, |
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Avec son toit à girouette |
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Et ses murs d'espaliers couverts ; |
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Le jardin plein de rumeurs calmes |
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Où l'arbre pousse vers l'azur, |
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Le chant multiple de ses palmes |
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Qui frissonnent dans un air pur ; |
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Les petits carrés de légumes |
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Bordés de lavande et de buis, |
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Et les pigeons lustrant leurs plumes |
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Sur la margelle du vieux puits. |
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Plus de fâcheux, plus d'hypocrites ! |
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Car je fréquente par les prés |
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Les virginales marguerites |
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Et les coquelicots pourprés. |
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Enfin ! je nargue l'attirance |
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Épouvantable du linceul, |
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Et je bois un peu d'espérance |
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Au ruisseau qui jase tout seul. |
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Je marche enfin le long des haies, |
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L'âme libre de tout fardeau, |
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Traversant parfois des saulaies |
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Où sommeillent des flaques d'eau. |
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Ami de la vache qui broute, |
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Du vieux chaume et du paysan, |
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Dès le matin je prends la route |
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De Châteaubrun et de Crozan. |
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Dans l'air, les oiseaux et les brises |
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Modulent de vagues chansons ; |
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A mon pas les pouliches grises |
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Hennissent au bord des buissons, |
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Tandis qu'au fond des luzernières, |
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Jambes aux fers, tête au licou, |
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Les vieilles juments poulinières |
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Placidement lèvent le cou. |
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Le lézard, corps insaisissable |
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Où circule du vif-argent ; |
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Promène au soleil sur le sable |
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Sa peau verte au reflet changeant : |
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Dans les pacages d'un vert sombre, |
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Où, çà et là, bâillent des trous, |
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Sous les ormes, couchés à l'ombre, |
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L'œil mi-clos, songent les bœufs roux. |
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Dressant leur tête aux longues cornes, |
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Parfois les farouches taureaux |
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Poussent, le long des étangs mornes, |
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Des mugissements gutturaux. |
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Sur les coteaux et sur les pentes, |
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Aux environs d'un vieux manoir, |
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Je revois les chèvres grimpantes, |
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Les moutons blancs et le chien noir. |
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Debout, la bergère chantonne |
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D'une douce et traînante voix |
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Une complainte monotone, |
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Avec son fuseau dans les doigts. |
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Et je m'en reviens à la brune |
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Tout plein de calme et de sommeil, |
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Aux rayons vagues de la lune, |
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Ce mélancolique soleil ! |
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