| LES BOTTINES D'ÉTOFFE |
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Dans un bourg de province appelé Saint-Christophe, |
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Un jour que je rôdais près des chevaux de bois, |
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Au son désespéré d'un grand orgue aux abois, |
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J'entrevis tout à coup deux bottines d'étoffe. |
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L'une semblait dormir sur le frêle étrier, |
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L'autre bougeait avec une certaine morgue. |
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A quelque pas, sans trêve, un vieux ménétrier |
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Se démanchait le bras comme le joueur d'orgue. |
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Les grincements aigus du violon m'entraient |
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Dans l'âme, et m'égaraient au fond d'un spleen sans bornes, |
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Et toujours, toujours les bottines se montraient |
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Dans le gai tournoiement des petits chevaux mornes. |
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Pauvres petits chevaux ! roides sous le harnais, |
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Vertigineusement ils roulaient dans le vague. |
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Leur maître, un acrobate à l'accent béarnais, |
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S'essoufflait à crier : « A la bague ! A la bague ! » |
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Ils me navraient ! J'aurais voulu les embrasser |
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Et dire à leur bois peint, que je douais d'une âme, |
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Combien je maudissais le bateleur infâme |
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Qui se faisait un jeu d'ainsi les harasser. |
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Mais en vain j'emplissais mes yeux de leurs marbrures, |
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Et je m'apitoyais sur leur mauvais destin, |
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Mon regard ne lorgnait, lascif et clandestin, |
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Que les bottines, dont il buvait les cambrures. |
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Oh ! comme elles plaquaient sur les doux inconnus |
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Dont mon rêve léchait l'ensorcelant mystère ! |
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Moules délicieux de pieds frôleurs de terre |
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Que j'aurais voulu mordre en les voyant tout nus. |
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Et le ménétrier sciait ses cordes minces |
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Et celui qui tournait la manivelle, hélas ! |
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De l'orgue poitrinaire effroyablement las |
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Y cramponnait ses mains, abominables pinces. |
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Quelle mélancolie amoureuse dans l'air |
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Et dans mon cœur ! des chants rauques sortaient des bouges, |
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Un soleil capiteux dardait ses rayons rouges |
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Qui grisaient lentement les filles à l'œil clair. |
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Bruits, senteurs, atmosphère, aspect de la cohue |
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Se ruant à la fête avec des rires mous, |
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Et des petits chevaux tournant comme un remous, |
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Jusqu'à l'entrain niais des bourgeois que je hue ; |
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Toutes ces choses-là sans doute m'obsédaient, |
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Mais qu'était-ce à côté de ces bottines grises |
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Dont ma chair et mon âme étaient si fort éprises |
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Que j'aurais souffleté ceux qui les regardaient ? |
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Ainsi que d'un écrin gorgé de pierreries, |
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D'épingles d'or massif, et de gros diamants, |
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Il en sortait pour moi tant d'éblouissements |
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Que mon œil effaré nageait dans des féeries. |
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Elles me piétinaient l'imagination, |
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Mais avec tant d'amour, qu'ainsi foulé par elles, |
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J'avais des voluptés presque surnaturelles |
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Qui m'emportaient en pleine hallucination. |
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Alors, plus d'acrobate à la figure osseuse, |
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Plus de foule ! plus rien ! sous les cieux embrasés, |
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Au milieu d'une extase aromale et berceuse |
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J'avais pour m'assoupir un hamac de baisers. |
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Oh ! qui rendra jamais l'attouchement magique |
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De ces bottines d'ange aux souplesses d'oiseaux ? |
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Tout ce que la langueur a de plus léthargique |
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Se mêlait à ma moelle et coulait dans mes os ! |
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Leurs petits bouts carrés me becquetaient les lèvres. |
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Et leurs talons pointus me chatouillaient le cou ; |
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Et tout mon corps flambait : délicieuses fièvres |
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Qui me vaporisaient le sang ! — Quand tout à coup, |
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La nuit vint embrumer le bourg de Saint-Christophe : |
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L'orgue et le violon moururent tous les deux ; |
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Les petits chevaux peints s'arrêtèrent hideux ; |
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Et je ne revis plus les bottines d'étoffe. |
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