| LE PACAGE |
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Couleuvre gigantesque il s'allonge et se tord, |
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Tatoué de marais, hérissé de viornes, |
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Entre deux grands taillis mystérieux et mornes |
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Qui semblent revêtus d'un feuillage de mort. |
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L'eau de source entretient dans ce pré sans rigole |
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Une herbe où les crapauds sont emparadisés. |
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Vert précipice, il a des abords malaisés |
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Tels, que l'on y descend moins qu'on n'y dégringole. |
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Ses buissons où rôde un éternel chuchoteur |
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Semblent faits pour les yeux des noirs visionnaires ; |
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Chaque marais croupit sous des joncs centenaires |
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Presque surnaturels à force de hauteur. |
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A gauche, tout en haut des rocs du voisinage, |
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Sous un ciel toujours bas et presque jamais bleu, |
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Au fond de l'horizon si voilé quand il pleut, |
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Gisent les vieux débris d'un château moyen âge. |
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Le donjon sépulcral est seul resté debout, |
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Et, comme enveloppé d'un réseau de bruines, |
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Sort fantastiquement de l'amas des ruines |
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Que hantent le corbeau, l'orfraie et le hibou. |
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A droite, çà et là, sur des rocs, sur des buttes, |
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Qui surplombent aussi le bois inquiétant, |
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Au diable, par delà les landes et l'étang, |
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S'éparpille un hameau de quinze ou vingt cahutes. |
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Et ce hameau hideux sur la cote isolé, |
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Les ténébreux taillis, la tour noire et farouche, |
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A toute heure et surtout quand le soleil se couche, |
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Font à ce pré sinistre un cadre désolé. |
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Aussi l'œil du poète halluciné sans trêve |
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En boit avidement l'austère étrangeté. |
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Pour ce pâle voyant ce pacage est brouté |
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Par un bétail magique et tout chargé de rêve. |
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Je ne sais quelle horreur se dégage pour eux |
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De l'herbe où çà et là leurs pelages font taches, |
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Mais tous, bœufs et taureaux, les juments et les vaches, |
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Ont un air effaré sous les saules affreux. |
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Tout enfant je rôdais sous la bise et l'averse |
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Aux jours de canicule et par les plus grands froids, |
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Et ce n'était jamais sans de vagues effrois |
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Que je m'engageais dans un chemin de traverse. |
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Loin de la cour de ferme où gambadaient les veaux. |
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Loin du petit hangar où séchaient des bourrées, |
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J'arpentais à grands pas les terres labourées, |
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Les vignes et les bois, seul, par monts et par vaux. |
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En automne surtout, à l'heure déjà froide, |
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Où l'horizon décroît sous le ciel assombri, |
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Alors qu'en voletant l'oiseau cherche un abri, |
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Et que les bœufs s'en vont l'œil fixe et le coup roide ; |
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J'aimais à me trouver dans ce grand pré, tout seul, |
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Fauve et mystérieux comme un loup dans son antre, |
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Et je marchais, ayant de l'herbe jusqu'au ventre, |
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Cependant que la nuit déroulait son linceul. |
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Alors au fatidique hou-hou-hou des chouettes, |
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Aux coax révélant d'invisibles marais, |
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La croissante pénombre où je m'aventurais |
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Fourmillait vaguement d'horribles silhouettes. |
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Puis aux lointains sanglots d'un sinistre aboyeur |
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Les taureaux se ruaient comme un troupeau de buffles, |
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Et parfois je frôlais des fanons, et des mufles |
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Dont le souffle brûlant me glaçait de frayeur. |
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Et le morne donjon s'en allait en ténèbres, |
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La haie obscurcissait encore son fouillis, |
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Et sur les coteaux noirs la cime des taillis |
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Craquait sous la rafale avec des bruits funèbres ! |
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