| LA PROMENADE CHAMPÊTRE |
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Mai, le plus amoureux des mois, |
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Fleurit et parfume les haies. |
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Allons-nous-en dans les chênaies, |
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Égarons-nous au fond des bois ! |
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Cherchons la source et les clairières, |
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Dormons à l'ombre du bouleau ; |
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Un bon soleil ami de l'eau |
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Sourit aux flaques des carrières. |
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Et tous deux nous nous enfonçons |
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Dans la campagne ! et, champs, prairies, |
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Brandes, mares et métairies |
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Tout ça rêve entre les buissons. |
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Intrigués par notre costume, |
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Les bœufs, avec un œil dormant |
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Nous considèrent gravement |
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En léchant leur mufle qui fume. |
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Mélancolique et cher pays, |
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À nous tes petites auberges, |
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Ta Gargilesse humble et tes berges |
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Si pleines d'ombre et de fouillis ! |
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Nous deux nous sommes les touristes |
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Familiers de tes casse-cou, |
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Et nous adorons le coucou |
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Qui pleure dans tes bois si tristes. |
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— Traversons la cour du fermier : |
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Au fond, le chien dort sous un frêne, |
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Lentement un crapaud se traîne |
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Horrible et doux sur le fumier. |
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Ici, la cane barboteuse |
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Glousse devant un soupirail ; |
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Là, des bergers frottent leur ail |
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Sur une croûte raboteuse. |
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Tiens ! voici venir chevauchant, |
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Assis sur des sacs de farine, |
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Le grand Pierre à qui Mathurine |
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Songe plus d'une fois au champ. |
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Insoucieux, il se balance, |
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Jetant sa voix claire à l'écho, |
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Déhanché sur son bourriquot, |
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Et tout rempli de nonchalance. |
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Angélique, au bord du lavoir, |
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À genoux dans l'herbe et la mousse, |
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Tape et tord le linge qui mousse. |
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C'est tout un plaisir de la voir ! |
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Il sonne en vain le battoir jaune, |
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Les grenouilles n'en ont pas peur. |
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Dans une sereine torpeur, |
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Elles songent au pied d'un aune. |
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Que nous font les terrains vaseux |
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Puisque chantent les pastourelles, |
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Et qu'on peut voir dans les nids frêles |
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Le mystère des petits œufs ? |
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La pente est rude, mais la roche |
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Où le pied se pose au hasard |
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S'émeraude avec le lézard, |
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Et voici que la Creuse est proche ! |
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Là-bas, Margot jacasse avec |
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Autant de feu qu'une dévote, |
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Elle court, sautille et pivote, |
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Hochant la queue, ouvrant le bec. |
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Impossible d'être plus drôle ! |
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Elle danse, et va s'amusant |
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D'un beau petit caillou luisant, |
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Et d'un brin d'herbe qui la frôle. |
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Du fond des chemins oubliés |
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Où notre semelle s'attache, |
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Nous voyons la vieille patache |
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Qui roule entre les peupliers. |
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Quand les coups de fouets aiguillonnent |
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Les pauvres chevaux courbatus, |
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Sur les colliers hauts et pointus, |
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Comme les grelots carillonnent ! |
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Et la hutte en chaume terreux, |
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Abri des petites bergères, |
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Est au milieu de ses fougères |
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Hospitalière aux amoureux. |
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Dans un mystère délectable, |
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Las de courir et de causer, |
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Nous venons nous y reposer, |
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Sur la paille qui sent l'étable. |
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