| LE PETIT FANTÔME |
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J'habite l'Océan, |
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Les joncs des marécages, |
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Les étranges pacages |
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Et le gouffre béant. |
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Je plonge sous les flots, |
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Je danse sur la vague, |
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Et ma voix est si vague |
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Qu'elle échappe aux échos. |
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Je sonde les remous |
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Et, sur le bord des mares, |
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Je fais des tintamarres |
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Avec les crapauds mous. |
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Je suis dans les gazons |
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Les énormes vipères, |
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Et dans leurs chauds repaires |
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J'apporte des poisons. |
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Je sème dans les bois |
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Les champignons perfides ; |
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Quand je vois des sylphides, |
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Je les mets aux abois. |
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J'attire le corbeau |
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Vers l'infecte charogne, |
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J'aime que son bec rogne |
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Ce putride lambeau. |
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Je ris quand le follet |
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Séduit avec son leurre |
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L'enfant perdu qui pleure |
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De se voir si seulet. |
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Je vais dans les manoirs |
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Où le hibou m'accueille ; |
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J'erre de feuille en feuille |
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Au fond des halliers noirs. |
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Mais, malgré mon humour |
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Satanique et morose, |
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Je vais baiser la rose |
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Tout palpitant d'amour. |
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Les nocturnes parfums |
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Me jettent leurs bouffées ; |
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Je hais les vieilles fées |
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Et les mauvais défunts. |
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La forêt me chérit, |
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Je jase avec la lune ; |
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Je folâtre dans l'une |
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Et l'autre me sourit. |
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La rosée est mon vin. |
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Avec les violettes |
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Je bois ses gouttelettes |
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Dans le fond du ravin. |
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Quelquefois j'ose aller |
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Au fond des grottes sourdes ; |
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Et sur les brumes lourdes |
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Je flotte sans voler. |
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A moi le loup rôdant |
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Et les muets cloportes ! |
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Les choses qu'on dit mortes |
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M'ont pris pour confident. |
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Quand les spectres blafards |
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Rasent les étangs mornes, |
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J'écoute les viornes |
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Parler aux nénuphars. |
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Invisible aux humains, |
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Je suis les penseurs chauves |
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Et les poètes fauves |
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Vaguant par les chemins. |
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Quand arrive minuit, |
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Je dévore l'espace, |
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Dans l'endroit où je passe |
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On n'entend pas de bruit. |
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Mais lorsque le soleil |
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Vient éclairer la terre, |
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Dans les bras du mystère |
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Je retourne au sommeil. |
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