LA MARE AUX GRENOUILLES |
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Cette mare, l'hiver, devient inquiétante, |
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Elle s'étale au loin sous le ciel bas et gris, |
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Sorte de poix aqueuse, horrible et clapotante, |
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Où trempent les cheveux des saules rabougris. |
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La lande tout autour fourmille de crevasses, |
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L'herbe rare y languit dans des terrains mouvants, |
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D'étranges végétaux s'y convulsent, vivaces, |
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Sous le fouet invisible et féroce des vents ; |
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Les animaux transis, que la rafale assiège, |
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Y râlent sur des lits de fange et de verglas, |
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Et les corbeaux — milliers de points noirs sur la neige — |
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Les effleurent du bec en croassant leur glas. |
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Mais la lande, l'été, comme une tôle ardente, |
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Rutile en ondoyant sous un tel brasier bleu, |
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Que l'arbre, la bergère et la bête rôdante |
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Aspirent dans l'air lourd des effluves de feu. |
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Pourtant, jamais la mare aux ajoncs fantastiques |
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Ne tarit. Vert miroir tout encadré de fleurs |
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Et d'un fourmillement de plantes aquatiques, |
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Elle est rasée alors par les merles siffleurs. |
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Aux saules, aux gazons que la chaleur tourmente, |
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Elle offre l'éventail de son humidité, |
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Et, riant à l'azur, — limpidité dormante, — |
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Elle s'épanouit comme un lac enchanté. |
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Or, plus que les brebis, vaguant toutes fluettes |
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Dans la profondeur chaude et claire du lointain, |
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Plus que les papillons, fleurs aux ailes muettes, |
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Qui s'envolent dans l'air au lever du matin, |
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Plus que l'Ève des champs, fileuse de quenouilles, |
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Ce qui m'attire alors sur le vallon joyeux, |
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C'est que la grande mare est pleine de grenouilles, |
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— Bon petit peuple vert qui réjouit mes yeux. — |
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Les unes : père, mère, enfant mâle et femelle, |
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Lasses de l'eau vaseuse à force de plongeons, |
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Par sauts précipités, grouillantes, pêle-mêle, |
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Friandes de soleil, s'élancent hors des joncs ; |
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Elles s'en vont au loin s'accroupir sur les pierres, |
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Sur les champignons plats, sur les bosses des troncs, |
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Et clignotent bientôt leurs petites paupières |
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Dans un nimbe endormeur et bleu de moucherons. |
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Émeraude vivante au sein des herbes rousses, |
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Chacune luit en paix sous le midi brûlant ; |
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Leur respiration a des lenteurs si douces |
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Qu'à peine on voit bouger leur petit goitre blanc. |
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Elles sont là, sans bruit rêvassant par centaines, |
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S'enivrant au soleil de leur sécurité ; |
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Un scarabée errant du bout de ses antennes |
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Fait tressaillir parfois leur immobilité. |
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La vipère et l'enfant — deux venins ! — sont pour elles |
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Un plus mortel danger que le pied lourd des bœufs : |
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A leur approche, avec des bonds de sauterelles, |
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Je les vois se ruer à leurs gîtes bourbeux ; |
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Les autres que sur l'herbe un bruit laisse éperdues, |
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Ou qui préfèrent l'onde au sol poudreux et dur, |
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A la surface, aux bords, les pattes étendues, |
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Inertes hument l'air, le soleil et l'azur. |
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Ces reptiles mignons qui sont, malgré leur forme, |
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Poissons dans les marais, et sur la terre oiseaux, |
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Sautillent à mes pieds, que j'erre ou que je dorme, |
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Sur le bord de l'étang troué par leurs museaux. |
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Je suis le familier de ces bêtes peureuses |
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A ce point que, sur l'herbe et dans l'eau, sans émoi, |
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Dans la saison du frai qui les rend langoureuses, |
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Elles viennent s'unir et s'aimer devant moi. |
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Et près d'elles, toujours, le mal qui me torture, |
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L'ennui, — sombre veilleur, — dans la mare s'endort ; |
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Et, ravi, je savoure une ode à la nature |
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Dans l'humble fixité de leurs yeux cerclés d'or. |
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Et tout rit : ce n'est plus le corbeau qui croasse |
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Son hymne sépulcral aux charognes d'hiver : |
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Sur la lande aujourd'hui la grenouille coasse, |
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— Bruit monotone et gai claquant sous le ciel clair. |
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