| FUYONS PARIS |
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O ma si fragile compagne, |
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Puisque nous souffrons à Paris, |
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Envolons-nous dans la campagne |
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Au milieu des gazons fleuris. |
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Loin, bien loin des foules humaines, |
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Où grouillent tant de cœurs bourbeux. |
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Allons passer quelques semaines |
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Chez les peupliers et les bœufs. |
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Fuyons les viles courtisanes |
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Aux flancs de marbre, aux doigts crochus, |
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Viens ! nous verrons des paysannes |
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Aux seins bombés sous les fichus. |
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Nos boulevards seront des plaines |
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Où le seigle ondoie au zéphir, |
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Et des clairières toutes pleines |
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De fleurs de pourpre et de saphir. |
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En buvant le lait d'une ânesse |
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Que tu pourras traire en chemin |
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Tu rafraîchiras ta jeunesse |
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Et tu lui rendras son carmin. |
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Dans les halliers, sous la ramure, |
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Douce rôdeuse au pied mignon, |
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Tu t'en iras chercher la mûre, |
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La châtaigne et le champignon. |
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Les fruits qu'avidement tu guignes, |
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Va ! laisse-les aux citadins ! |
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Nous, nous irons manger des guignes |
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Au fond des rustiques Édens. |
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Au village, on a des ampoules, |
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Mais, aussi, l'on a du sommeil. |
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Allons voir picorer les poules |
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Sur les fumiers pleins de soleil. |
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Sous la lune, au bord des marnières, |
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Entre des buissons noirs et hauts, |
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La carriole dans les ornières |
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A parfois de si doux cahots ! |
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J'aime l'arbre et maudis les haches ! |
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Et je ne veux mirer mes yeux |
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Que dans la prunelle des vaches, |
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Au fond des prés silencieux ! |
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Si tu savais comme la muse |
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M'emplit d'un souffle virginal, |
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Lorsque j'entends la cornemuse |
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Par un crépuscule automnal ! |
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Paris, c'est l'enfer ! — sous les crânes, |
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Tous les cerveaux sont desséchés ! |
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Oh ! les meunières sur leurs ânes |
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Cheminant au flanc des rochers ! |
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Oh ! le vol des bergeronnettes, |
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Des linottes et des piverts ! |
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Oh ! le cri rauque des rainettes |
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Vertes au creux des buissons verts ! |
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Mon âme devient bucolique |
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Dans les chardons et les genêts, |
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Et la brande mélancolique |
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Est un asile où je renais. |
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Sans fin, Seine cadavéreuse, |
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Charrie un peuple de noyés ! |
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Nous, nous nagerons dans la Creuse, |
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Entre des buis et des noyers ! |
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Près d'un petit lac aux fleurs jaunes |
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Hanté par le martin-pêcheur, |
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Nous rêvasserons sous les aunes, |
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Dans un mystère de fraîcheur. |
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Fuyons square et bois de Boulogne ! |
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Là, tout est artificiel ! |
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Mieux vaut une lande en Sologne, |
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Grisâtre sous l'azur du ciel ! |
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Si quelquefois le nécrophore |
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Fait songer au noir fossoyeur, |
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Le pic au bec long qui perfore |
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Est un ravissant criailleur. |
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Sommes-nous blasés sans ressource ? |
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Non, viens ! nous serons attendris |
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Par le murmure de la source |
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Et la chanson de la perdrix. |
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Le pauvre agneau que l'homme égorge |
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Est un poème de douceur ; |
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Je suis l'ami du rouge-gorge |
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Et la tourterelle est ta sœur ! |
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Quand on est las de l'imposture |
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De la perverse humanité, |
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C'est aux sources de la nature |
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Qu'il faut boire la vérité. |
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L'éternelle beauté, la seule, |
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Qui s'épanouit sur la mort. |
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C'est Elle ! la Vierge et l'Aïeule |
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Toujours sans haine et sans remord ! |
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Aux champs, nous calmerons nos fièvres, |
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Et mes vers émus, que tu bois, |
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Jailliront à flots de mes lèvres, |
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Dans la pénombre des grands bois. |
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Viens donc, ô chère créature ! |
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Paris ne vaut pas un adieu ! |
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Partons vite et, dans la nature, |
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Grisons-nous d'herbe et de ciel bleu ! |
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