| ÉPILOGUE |
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Ici toute une vie invisible est enclose |
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Qui n'a laissé voir d'elle et d'un muet tourment |
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Que ce que laisse voir une eau d'aspect dormant |
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Où la lune mélancoliquement se pose. |
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L'eau songe ; elle miroite ; et l'on dirait un ciel, |
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Tant elle s'orne d'étoiles silencieuses. |
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Ô leurre de ce miroir artificiel ! |
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Apparence ! Sérénités fallacieuses ! |
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Sous la blanche surface immobile, cette eau |
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Souffre ; d'anciens chagrins la font glacée et noire ; |
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Qu'on imagine, sous de l'herbe, un vieux tombeau |
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De qui le mort, mal mort, garderait la mémoire. |
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Ô mémoire, par qui même les clairs instants |
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Sont douloureux et comme assombris d'une vase ; |
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L'eau se dore de ciel ; le chœur des roseaux jase ; |
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Mais le manque de joie a duré trop longtemps. |
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Et cette eau qu'est mon âme, en vain pacifiée, |
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Frémit d'une douleur qu'on dirait un secret, |
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Voix suprême d'une race qui disparaît, |
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Et plainte, au fond de l'eau, d'une cloche noyée ! |
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