| LA TENTATION DES NUAGES |
| XIV |
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Mon cœur s'est affligé du départ des nuages, |
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Navires indolents, cygnes appareilleurs, |
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Eux qui partent sans cesse et qui s'en vont ailleurs |
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Et vivent la bonne aventure des voyages. |
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Bohémiens des crépuscules, ils s'en vont, |
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Clairs fichus ! Au hasard erre la caravane… |
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Ils sont tout assombris dès que le ciel se fane, |
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Et ce sont les pays traversés qui les font. |
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Ô petite nuée, au vent, qui se modèle |
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Sur la forme d'un astre ou d'un continent blond |
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Que, dans sa course molle, elle admire en surplomb ; |
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Ciel du soir où chaque île a vu sa sœur jumelle ! |
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C'est de toujours partir qu'on est toujours changeant ! |
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Beaux nuages, brume frêle qui s'abandonne ! |
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Moi je vis comme un arbre — et me sens monotone… |
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Ah ! se quitter enfin soi-même, en voyageant. |
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Partir ! Être le nuage qui se disperse, |
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Qui se livre, docile, au vent, aux tours, aux mâts ; |
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Ne vouloir être aussi que selon les climats |
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Et selon la douceur de l'heure qu'on traverse. |
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Recommencer sa vie en la changeant ! Oui, c'est |
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Se refaire une autre âme en face d'autres fleuves ; |
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Se sentir toujours neuf devant des roses neuves ; |
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S'éveiller chaque jour comme si l'on naissait ! |
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Mais qu'est-ce une autre terre, une autre floraison, |
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Et le temps qui chemine avec d'autres visages ? |
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C'est dans soi qu'on peut voir les plus beaux paysages, |
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Faible âme, qu'aimantait ce départ d'horizon ! |
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Le voyage est un leurre ; on cesse jour à jour |
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D'être soi, pour changer selon le site et l'heure ; |
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Ne vas-tu donc pleurer que si la source pleure, |
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Et ne penser à Dieu que si tinte une tour ? |
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Sois toi-même en restant dans ta maison fermée, |
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Au lieu de devenir un autre à chaque adieu ; |
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Bonheur subtil d'orner en soi sa destinée |
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D'un voyage qu'on rêve et qui n'a pas eu lieu ! |
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