| LA TENTATION DES NUAGES |
| XII |
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C'est fini, la légende enfantine des astres, |
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De les croire vivants, de les songer des lis ; |
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La nuit souffre de ses millénaires désastres. |
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C'est fini de rêver le ciel, comme jadis, |
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Un champ bleu qu'une main partiale ensemence ; |
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La science le prouve une agonie immense : |
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Soleils mourants dont le décès est calculé ; |
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Déserts nus, sans écho ; cendre de nébuleuses ; |
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Étoiles qui sont des orphelines frileuses ; |
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Globes dont le soupir est inarticulé |
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Achevant de périr comme en des léthargies. |
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Ciel qui s'éteint ! Vaste hôpital de l'Infini, |
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Où la lune, antique diseuse d'élégies, |
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Semble malade, tant son visage est blêmi ; |
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Tels soirs surtout, elle est plus pâle et délayée : |
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On dirait une hostie, au fil du ciel, noyée ; |
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On dirait un cadran de tour miré dans l'eau ; |
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Lune en exil et que nulle étoile n'escorte ; |
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À l'horizon désert, elle a l'air d'être morte, |
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Lune exsangue sur l'oreiller de son halo ! |
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