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Torpeur de certains soirs à la fin de l'été ! |
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Le ciel brûle, il est en fièvre, rouge et livide ! |
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Il est mélancolique et plein d'anxiété |
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Comme, après la musique, un jardin qui se vide. |
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L'aspect en change à tout instant — telle la mer ; |
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Mais le ciel est solide ; on dirait une chair |
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Que tourmente à cette heure une pensée impure, |
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Délire de malade et cauchemar du soir. |
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L'astre, comme une plaie, au bas du ciel, suppure… |
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Qu'est-ce qui va venir et qu'est-ce qu'on va voir ? |
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Le ciel de plus en plus est tragique ; il bouscule |
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Les nuages, comme un fiévreux ses oreillers ; |
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Couchants de l'équinoxe et de la canicule ! |
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Ici, des lacs de fiel ; là, des rayons caillés |
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Comme du sang ; plus loin, des fleurs empoisonnées, |
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Un moutonnement, blanc vert, de brebis mort-nées ; |
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Ah ! les tragiques soirs ! Ciel pestilentiel |
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Qui, plein d'angoisse, a l'air d'un Jardin des Olives, |
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Ou, plein de fièvre, a l'air de vendanges lascives ; |
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Ciel d'amour, ciel de mort, ô trop vénéneux ciel, |
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Vénéneux comme le maquillage des pitres… |
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Trouble de ces soirs lourds emplis d'exhalaisons |
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Où l'on se signe, au fond des peureuses maisons, |
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Devant un éclair brusque et qui soufre les vitres ! |
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