| LE VOYAGE DANS LES YEUX |
| XVI |
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Yeux d'aveugles : ils sont tristes, l'air d'une plaie ; |
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Yeux nuls, sans effigie ; étain qui se délaie ; |
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Yeux d'aveugles : jardins où la vie a neigé ; |
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Yeux plus vitreux que ceux des morts. Ah ! qu'ils sont tristes, |
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Nus comme les tonsures des séminaristes ; |
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Eau d'un canal que nuls bateaux n'ont imagé ; |
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Patènes qui jamais ne mireront la messe |
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Et les cierges et des lèvres d'enfants de chœur. |
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Veilleuses sans clarté. Fioles sans liqueur. |
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Depuis quand ? Sont-ils nés dans cette ombre ? Ou bien n'est-ce |
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Qu'un obscurcissement graduel — tel le soir ; |
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Ou l'usure — tel un tissu réincorpore |
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Les roses et les lis le brodant sur fond noir, |
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Et bientôt s'unifie en étoffe incolore. |
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Ah ! qu'ils sont tristes ! qu'ils sont tristes ! On dirait |
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Des scellés apposés sur une tête morte. |
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Ces yeux, sans plus jamais qu'un seul regard en sorte, |
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C'est, sans tain, un miroir qui s'étiolerait ; |
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C'est, sans jet d'eau, la vasque immobile qui gèle ; |
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C'est, derrière une vitre, une hostie en prison. |
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Ah ! ces yeux ! on frissonne au bord de leur margelle, |
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Puits d'infini, que bouche un si calme glaçon. |
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