| LE VOYAGE DANS LES YEUX |
| VIII |
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L'agate arborisée est pleine d'une flore |
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Sous-marine ; ainsi l'œil — on dirait des lacis, |
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Une géographie aux fleuves indécis |
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Que le verre, veiné d'ombres, aime d'enclore. |
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Splendeur mate de la pierre opaque sous quoi |
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Tout un spectacle intérieur qui se tient coi : |
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Sang, feuillages, coraux, à travers de la pluie ; |
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Gazes d'insectes morts dont l'aile mal enfuie |
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Dans ce prisme à jamais figea son petit vol ; |
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Reflets momifiés comme dans de l'alcool ! |
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Or si telle apparaît l'agate translucide |
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C'est qu'elle est millénaire et garde en ses parois |
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Les vestiges des très antiques désarrois… |
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Ainsi l'œil — plein d'anciens rêves dont il s'oxyde, |
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Plein de passé dont pour toujours il est imbu, |
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Souvenirs conservés dans ses pierres charnelles |
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Que, pareil à l'agate, il agglomère en elles… |
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Ah ! tout ce qui survit sous son cristal embu ! |
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