| LE VOYAGE DANS LES YEUX |
| II |
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Pourquoi les yeux, étant limpides, mentent-ils ? |
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Comment la vérité, dans leur indifférence, |
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Meurt-elle en diluant ses frissons volatils ? |
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Nul n'en a vu le fond malgré leur transparence |
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Et ce n'est que cristal fluide, à l'infini, |
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Qui toujours se tient coi, l'air sincère et candide. |
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Aucune passion, aucun crime ne ride |
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Ce pouvoir dangereux d'être un étang uni. |
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Ah ! savoir !… s'y peut-on fier, sources de joie, |
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Quand ils ont l'air d'un peu promettre de l'amour, |
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Ou ne sont-ils qu'un clair mirage où l'on se noie ? |
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Ah ! savoir !… démêler l'ombre d'avec le jour, |
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Et connaître à la fin ce qu'ils peuvent enclore |
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Derrière leur surface et derrière leur flore, |
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Sous leurs nénuphars blancs — frileuse puberté — |
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Plus loin, dans le recul de leur ambiguïté. |
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En vain veut-on trier le réel du mensonge ; |
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Les yeux, nus comme l'eau, resteront clairs aussi, |
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Bien que l'âme souvent où, pour savoir, on plonge |
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Soit une vase au fond de leur azur transi ; |
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Mystère de cette eau des yeux toujours placide |
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En qui l'âme dépose et si peu s'élucide. |
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